poesie

L’acquittement de compère Vent – Fable.

De ma fenêtre ouverte arrive un Vent nouveau

Qui d’un souffle inconnu m’apporte sa détresse :

Il vient de détrôner d’un chêne la maîtresse

Et voudrait sans tarder me faire son bourreau.

Je lui refuse en clair de lui ôter la vie :

Cela ne sa fait point de condamner un frère.

« Devant un tribunal, je veux qu’on te défère.

Le chêne moribond enverra sa partie. »

Notre affaire se joue entre gens d’intention :

Le juge est le Hibou, qui de sa correction

Nous prie de nous taire et d’écouter le Maître :

Le merle Beau Parleur -  il nous faut bien l’admettre –

Tient de la Rhétorique un art de bien parler

Qu’au service des causes il se doit bien d’user.

Quand enfin il s’apaise en son manteau de sage,

Que le défilé long de témoins sans crédit,

S’est écoulé enfin du goulot qui s’ouvrit,

Maître Héron s’avance et commence d’usage :

« Monsieur le Président et Messieurs les Jurés,

En ce jour mémorable où il revint d’exil,

Comme Dieu le voulut au prix de maints périls,

Notre compère Vent se dut mal mesurer :

Vous ne l’ignorez point qu’il est bien malaisé

De parcourir les airs et d’y être emporté. »

« Dans la joie de revoir le pays de ses pères,

Je trouve légitime et même justifié

Qu’un enfant ne se soit qu’infîmement défié

Alors qu’il survola des pays plus austères.

Sans doute oublia-t-il dans son emportement

Qu’un chêne se trouvât en cet emplacement. »

« Attardons-nous un brin sur ce que fut le fait.

Notre compère Vent, emporté de liesse

Bouscula sans la voir du chêne la maîtresse.

Il entendit le cri mais le crime était fait.

Auprès du moribond il s’affaira, en vain :

Le chêne séculaire avait perdu la main. »

« Qui peut-on accuser dans l’affaire présente ?

L’exil de notre Vent ? La joie de la détente ?

L’effort du dernier bond, la présence du chêne ?

Ou… du merle Parleur l’ineffable rengaine ?

Car s’il siffle beaucoup, il ne parle que trop,

Comme à son habitude il dissipait les mots. »

Vous avez étourdi notre compère Vent

Qui avait oublié depuis aussi longtemps

Que les mots quelquefois sont de fâcheux trompeurs.

A vous, mes chers Jurés, d’être de beaux jugeurs.

Claude Danze

http://claude-danze.over-blog.fr/

LA MARIEE VENUE DU PAYS DES NEIGES

Elle est venue de loin traquée par la famine

C’était un pays mort où tout tombait en ruine

A part quelques nantis le peuple était perdu

Ignoré exploité et tout espoir déchu

Elle espérait trouver amour et protection

Et donner en échange sa vie et ses passions

Que vive la mariée !

Miroitait dans ton rêve un homme beau et fier

Cet homme imaginé était imaginaire

Là-bas sur le tarmac il t’a paru tout autre

La langue que tu parles est bien loin de la nôtre

Et puis tu avais peur – tu es jeune et jolie

Il t’a suffi alors de prononcer un « oui »

Que vive la mariée !

Tu étais condamnée vivant dans le silence

Liée à tout jamais par ton obéissance

A subir ton mari, vivre ses exigences

Sans que rien ne t’apporte la moindre jouissance

Que de regrets en toi et combien d’inquiétude

Ta liberté ici n’étant que servitude

Que vive la mariée !

Tu n’avais pas prévu cet homme imprévisible

Tyrannique et lubrique dérisoire et risible

As-tu imaginé ces étreintes baveuses

Cet homme maladroit à la barbe râpeuse

La femme a deux fonctions : elle est bête de somme

Et sert à assouvir les pulsions de son homme

Que vive la mariée !

La mariée est malade et c’est la nostalgie

Qui peu à peu l’emporte lui rabotant la vie

L’homme n’est pas content il l’a payée trop cher

Qu’elle retourne à sa terre qu’elle retourne à la terre

Elle n’aura pas le temps de retrouver les siens

Elle n’aura pas le temps son pays est trop loin

Que meure la mariée !

Françoise Castera

LE DÉCOR

 

File, file , fonce ; fonce, fonce et file

Le train de nuit vers Paris,

Qui savamment le noir défonce.

Mars en guerre n'offre pourtant

Pas résistance bien longtemps.

Sur les côteaux, obscurs et loins

Une forêt de lumignons serrés veille.

Patiente, elle attend l'aube qui point.

Le voyageur dédaigne les bourgs

Encore ensuqués, de sommeil gourds,

Les gares sales et bla fardes.

Il s'attache aux lointains que la nuit garde.

L'obscur cache la laideur,

Égalise tout en beauté,

Pour une fois bien partagée.

Pour peu encore : c'est bientôt l'heure

Où le jour cruel fera qui pauvre, qui riche,

Opposera l'homme à l'homme, en grâce chiche;

Aime la nuit, dispensatrice !

Mais comme toute chose elle est biface,

Recèle aussi pièges et menaces,

Complots ourdis, gens agressés :

La nuit parfois est sans pitié.

Le jour, la nuit, tantôt ennemis, tantôt complices,

Sont le décor où tu te glisses

Pour comme chacun faire de ton mieux,

Mener ta barque où faire se peut.

Claude Colson

claude-colson.monsite-orange.fr/

OISEAU DE L’AVENIR :

Si tu devais partir, oiseau libre, Colombe !

Avant que je ne prenne mon envol final,

Emmène-moi dans ton sillage en l’outre-tombe,

Ne me laisse pas seul sur mon chemin banal !

Moi je suis simplement, je ne suis qu’un poète ;

Je ne suis pas marin sauf par l’esprit amer.

Moi j’écoute, j’entends le cri de la chouette,

Je ne jetterais pas de bouteille à la mer.

J’offre mon cœur en vers, vois le pour toi se battre ;

Moi je t’offre mon cœur sur un plateau d’amour.

Dans l’occupation du tricot devant l’âtre,

Moi je t’offre mon cœur à genoux pour la Cour.

Laisse pleurer mon cœur, se vider de son encre

Pour écrire en ton feu, du sang de ma douleur.

Laisse battre mon cœur, sur le fond comme l’ancre

Pour ne pas dériver sur le cours de mon pleur.

Je n’aurais plus de mots, n’aurais plus l’énergie

De te quitter encore, une nouvelle fois.

J’aurais perdu l’écorce et son apologie

Car mon cœur est de chair, non il n’est pas de bois.

Jean Vanhoutte

11/01/2011

C'est un cheval noir qui vient de l'enfer

Il a perdu sa belle son amazone

Elle a passé le fleuve

Elle est partie la barque

Oh qu'elle est loin la porte

C'est un cheval blanc qui vient de l'enfer

C'est un nain tout blanc qu'on a rejeté

Il a un gros nez il savait jongler

Frapper dans ses mains faire danser des chiens

Faire des cabrioles marcher yeux bandés

Ca ne sert à rien

On lui a claqué cette porte au nez

C'est un nain tout blanc qu'on a rejeté

C'est un serpent vert qui s'y est glissé

Et dans le lichen le chiendent les mousses

Il s'est enroulé, il s'est déroulé

Il a bu au fleuve la tête dans l'eau

Et il s'est lové dans le sable noir

Puis il a sifflé vers une ombre rousse

C'est un serpent noir qui s'y est glissé.

Anne RENAULT

Peu de participants, malheureusement, cette année, trop peu en tout cas pour une publication. Mais qu'à cela ne tienne, nous allons pouvoir néanmoins déguster les quelques poèmes envoyés. 

Puisque ces auteurs ont fait l'effort d'envoyer un texte, voilà ce que je vous propose : un vote !

Je vous livre en une seule fois les poèmes. Vous m'envoyez votre vote via le formulaire contact si vous n'avez pas mon mail personnel ou vous le mettez en commentaire en n'oubliant pas le numéro associé.

Le poème qui aura obtenu le plus de voix sera publié dans le n°2 de la revue "Les petits papiers de Chloé".

Attention !

Les poèmes vous sont livrés sans le nom de l'auteur. Par ailleurs, interdiction pour l'auteur de voter pour son texte ! j'y veillerai personnellement

N°1

Un vrombissement
La fleur ouvre sa corolle
Serait-ce une abeille ?

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N°2

L’arbre.

Automne, or et rouge. A peine né, tout coloré du soleil de l’été, l’arbre rejoint les cieux.

Et l’étoile filante plante un clou d’argent dans la toile céleste. Sourire blanc. Lumineux.

L’arbre se détache en ombre chinoise, noire, sur le ciel laiteux.

Et peint le monde avec le cœur au coin des yeux.

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N°3

Des limailles vagabondent…

Des limailles vagabondent au rythme des moussons et bercent

Les fièvres, les ténèbres, les lumières, et les bouillonnants bagages

Des poètes, aux carrefours des aubes, que les souffles caressent,

Et bercent  plus loin encore, vers les horizons sauvages, et d’infinis paysages.

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N°4

Je regardais l'azur s'étirer sous l'astre brûlant. Les collines se gonflèrent d'aise quand mes pieds nus caressèrent son chiendent. L'horizon criait à l'aventure... et sous mes yeux défilèrent des paysages en confusion. L'ombre de l'infini sembla m'aspirer jusqu'à ce que pointe l'exultation. Osmose.

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N°5

Des brins d’herbe s’ébrouent, caressés par le vent, 
Se défont de la rosée du petit matin. 
Alors ils poussent de l’épaule leurs voisins, 
Et la colline verte devient océan

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N°6

 Le ciel est de feu La terre est de mer L'air est de brumes Et leur vie n'est plus qu'un souvenir... 

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 N° 9 

 À l'approche de ma terre
 
 J'attends le moment où, toujours, la joie sourde et brutale
 S'insinue en moi, s'amplifie, simple, totale,
 Fidèle au rendez-vous avec ce Nord tant décrié
 Par d'aucuns qui, bien sûr, jamais n'y sont allés. 

L'âme des choses et des lieux

 
Vieille barque de pêcheurs
dans un jardin retraitée
dont le bois gémit et pleure
sa jeunesse envolée
 
Chapeau de paille déformé
couvrant les vilaines pensées
d'un jardinier guilleret
et de sa voisine esseulée
 
Tache d'encre irrévérencieuse
dans un cahier d'écolier
témoin de la fuite silencieuse
de l'élève prisonnier
 
Jardin fou, lieu enchanté
havre de paix, de poésie
d'où mon esprit sort rassasié
des milles saveurs de la vie
 

Marcelle Pâques