Le blog Aloys

Toute la musique que j’aime

Ce soir-là, c’était un soir comme les autres. Ou presque. La lune avait un drôle d’habit, un pantalon trop large, une casquette de rappeur, et elle grimaçait. Je suis rentré chez moi et j’ai claqué la porte, une façon de dire merde à la journée de turbin. Car au boulot, moi, j’en faisais le moins possible. Fallait pas rire non plus. J’aurais pas une médaille à la fin de ma carrière et de toute façon, j’en avais rien à foutre des honneurs. Très peu pour moi. Ça rendait furax Marie-Odile mais ce qu’elle pensait, du balai. Donc ce soir-là, c’était un soir pas trop comme un autre. J’étais aussi odieux que les autres soirs, ça oui. J’ai bouffé comme un dératé et j’ai tout laissé sur la table, ça oui. Marie-Odile était là pour ramasser mes merdes, chacun son rôle. Vers deux heures, j’ai entendu du bruit, des grincements de porte. J’ai repensé à la lune et à ses grimaces à la con. Elle s’était quand même pas glissée dans la baraque cette andouille et elle aurait pas osé ouvrir la porte à de futurs désastres, ses suppôts à la con ? J’sais pas, j’avais comme une envie de pisser dans mon lit pour me réchauffer. Mes sangs se glaçaient. J’étais mort de trouille. Et les grincements de la porte avaient fait la place à des espèce de claquements qui ressemblaient aux claquettes de Fred Astaire. Non mais ! J’entendais des musiques et je ne pouvais déterminer si elles venaient de ma tête, du dehors, ou de la cave. Du rap macéré dans une marmite huilée au folk, épicée au disco, des trucs comme ça, innommables, à vomir. J’ai voulu secouer Marie-Odile. En vain. Son pyjama était à mes côtés, vide. Le tintamarre du rez augmentait. À présent c’était du rock que j’entendais et sur les murs, des hologrammes de Chuck Berry. Effrayant. Je déambulais dans la baraque, je suivais les sons. J’ai commencé à danser tout en descendant les escaliers. Je n’étais plus maître ni de mes bras ni de mes jambes. Ma tête commençait à ne plus m’appartenir. Sur les murs, des flashs, des hologrammes multicolores de musiciens comme Soprano, Franck Sinatra, un méli-mélo de tout quoi. Tant bien que mal, j’ai descendu les escaliers de la cave. Mon corps tourbillonnait comme une toupie. Quelque chose ou quelqu’un avait pris possession de mes mouvements, de moi quoi. J’ai trébuché et quand j’ai relevé la tête, un spectacle de dingue. Des guitares s’agitaient dans les airs, des batteries se claquaient les unes contre les autres, des saxos violaient des trombones et c’était une trompette qui jouait du piano. Des croches et des crochets m’ont cloué au mur. Je n’étais plus qu’à demi-conscient. Marie-Odile twistait nue avec Dick Rivers. Salope. Miles Davis a ricané et Johnny Halliday a écarté les jambes, m’a pointé de sa main droite et m’a gueulé : « vois ta gueule, vieux. Là, tout ce brouhaha, cette effervescence hologrammée, tu comprends pas ? t’aurais dû devenir toi aussi une idole des jeunes, t’as préféré glander dans l’administration. Putain de merde. Toute cette musique que tu entends, c’était celle qui ne demandait qu’à naître de tes doigts, connard. Tu piges tout ce que t’a zappé ? »

Alors le piano s’est soulevé et est resté suspendu dans les airs, la trompette s’est plongée dans ma gueule et do ré mi fa sol la si do m’ont giflé jusqu’à. 

MAUVAISES NUITS

Ce soir, la pluie bat la mesure contre le volet et s'égosille sur le carrelage de la terrasse. Je me tourne et me retourne dans mon lit. Mon esprit musarde au gré de chemins sombres.  Comment trouver le sommeil quand on souhaite plus que tout voir s'ouvrir sa carrière professionnelle, mais qu'on appréhende de devoir rencontrer au préalable  un personnage des plus antipathiques et qu'on a rendez-vous avec lui le lendemain ?  Cherchant à me réconforter, je me recroqueville sous ma couette et la chaleur me rassurant, je finis par s'endormir.  

Depuis deux semaines, en fait depuis que j'ai envoyé ma candidature, chaque soir avant de me coucher, j'éprouve une appréhension. Les yeux noirs moralistes, la bouche aux lèvres minces qui profère des propos acerbes à mon sujet, le visage anguleux vont-ils de nouveau apparaître dans mes rêves comme c'est le cas ces derniers temps ? Je le redoute plus que tout. À vrai dire, il me semble qu'ils n'appartiennent pas qu'à mes songes et qu'ils pourraient avoir une incidence réelle sur ma vie. 

"Vous êtes lamentable ! Vous ne convaincrai jamais quelqu'un de vous engager si vous y mettez si peu du vôtre ! Je ne comprends pas comment vous avez pu décrocher votre diplôme ! Vous avez soudoyé une de vos relations…" Je bafouille "mais, mais Monsieur…" En retour, je reçois une gifle… et cela me tire de mon sommeil.

Un mauvais rêve de plus ! La pluie bat toujours la mesure et s'égosille toujours sur le carrelage. Je l'écoute et en l'écoutant je replonge dans mon rêve, je réentends les mots "lamentable" et "soudoyé", je ressens la brûlure d'une gifle. L'homme martèle "Incompétente, incapable. Fautes d'orthographe." Cela me tire de nouveau de son sommeil. 

Je me lève, allume mon ordinateur, relis ma lettre de motivation et le curriculum vitae que j'ai adressés au centre de rééducation où je postule pour un poste d'orthophoniste. Tout me semble parfait.

Je me recouche. Je me mets en boule sous ma couette. Je me rendors. Je rêve d'un visage anguleux aux yeux noirs à la bouche fine à la une d'un journal, je lis "Drame atroce. L'entretien d'embauche tourne mal". 

La nuit s'achève difficilement. Je replonge plusieurs fois dans des rêves affligeants. Au matin, je suis réveillée par "l'aigle noir" la chanson de Barbara chantée par Patrick Bruel et diffusée par la radio.  C'est alors que je me souviens avec précision du visage de mon titulaire de première qui me reprochait ma mauvaise écriture, "des pattes de mouche" selon lui,  et mon manque récurrent de soin. Pour la première fois depuis longtemps, cet homme  aux yeux noirs et aux lèvres minces s'introduit dans mes rêves et gâche de nouveau ma vie.  

Suffit-il d'être fragilisé par l'attente d'une réponse positive à une offre d'emploi pour voir ses rêves perturbés ? Les mauvais souvenirs attendent-ils en chacun le moment propice pour se manifester ? J'en suis convaincue même si j'ai été engagée par le centre de rééducation après avoir été reçue par son directeur, un homme au regard souriant, aux lèvres charnues, au visage rond et aux propos rassurants. 

Pour notre prochain hors-série, sept participants sur le thème "Un de trop" :

Texte 1 : Carine-Laure Desguin .....    1 vote

Texte 2 : Séverine Baaziz .... 2 votes

Texte 3 : Brigitte Hanappe ... 1 vote

Texte 4 : Micheline Boland

Texte 5 : Christina Prévi ...... 1 vote

Texte 6: Philippe Desterbecq   ......  1 vote

Texte 7 : Edmée de Xhavée

Et le ou la gagnante est... Séverine Baaziz ! Je dois avouer que j'ai cru à 5 textes ex aequo ! Mais comme tous les textes vous ont plu à l'évidence, s'il reste de la place l'un des autres textes pourrait bien figuré dans la revue... grâce à un tirage au sort par exemple... 

Bravo !!! Et merci à toutes et à tous pour votre participation ! 

A demain !

A vous de voter ! Vous avez jusqu'à ce soir 20h... 😁

Pas simple, hein!

Je n'aimerais pas être à votre place !

Catastrophe : Un de trop

Un mariage, voici ce à quoi je ne m’attendais plus guère, pas plus que Madame ma Mère, qui n’a plus ouvert la bouche depuis que je lui ai annoncé ce merveilleux évènement il y a trois mois à peine. Père est encore matériellement parmi nous, mais pour le reste, il est loin, très loin, et m’a joyeusement félicité d’un « Mais quelle bonne idée, Marie-Agnès, que cette fancy-fair ! ». Sauf que moi je suis son fils, le Comte Serge de la Plumauvent, et qu’il s’agit de mon mariage, le premier célébré au château depuis son propre mariage il y a 50 ans. J’épouse Charlène, née Laetitia Boerenbond, 16 ans. 

J’ai dû pour l’occasion quelque peu rafraichir les règles du savoir-vivre pour Charlène, qui ne l’avait d’ailleurs jamais lu, pas plus que son frère Kevin. Chez les Boerenbond on a le verbe haut, le coude levé en permanence, le teint animé d’avoir descendu de la piquette. Mais j’assume, j’assume. Ces braves gens ne sont pas responsables de leur milieu. D’autre part, il fallait bien que je répare, en gentilhomme que je suis, le fait que j’ai défloré la pauvre enfant, sans m’en apercevoir d’ailleurs. Mais alors qu’elle nous livrait – par la porte de service qu’ensuite elle dit avoir été porte de sévices – les œufs pour la semaine, j’ai eu, m’a-t-on dit, un raptus et ai abusé de ses charmes sur la table de la cuisine. C’est vrai que j’ai un faible pour Le facteur sonne toujours deux fois, j’avoue… Je ne sais ce que je faisais dans la cuisine où d’ailleurs la cuisinière en chef m’interdit de mettre pied, mais voilà… ce raptus m’y conduisit, et je m’y conduisis en rustre. On me l’a assuré, les parents Boerenbond ont accouru armés de fourches et faucilles dès le soir, brandissant la culotte ensanglantée de l’innocente enfant, m’expliquant par le menu mon ignoble conduite. Ma foi… j’ai été assez surpris d’avoir pu faire autant de dégât à moi tout seul, et encouragé par cette virilité enfin triomphante – moi qu’on surnommait Serge molle – et ai tout de suite offert de réparer. Que voulaient-ils, ces braves gens bien agités ? Réparation, le mariage !

Ma foi pensais-je, Charlène avec ses 16 innocentes et virginales années, j’aurais pu tomber plus mal, par exemple si j’avais eu ce raptus face à celle qui livre le petit bois d’allumage, elle a un eczéma chronique autour des paupières, doit avoir l’âge de Mère, et porte toujours des sandales été comme hiver, d’où jaillissent d’énormes orteils velus comme des oursins de mer. 

Ceci dit, la cérémonie nous a coûté non seulement beaucoup d’argent mais aussi nos amis et relations. Charlène n’avait jamais bu de vrai champagne, et une fois la cérémonie terminée, ne fut plus vue qu’une flute à la main et une autre coincée entre les deux seins jaillissant d’un décolleté dont les coutures sous les bras commençaient à céder. « C’est pour la route ! » expliquait-elle en recevant les invités d’une voix perçante, le timbre ralentissant au fil des minutes. « Beurk, vous avez les mains moites, Monsieur le Marquis, et la Marquise n’a pas bien fait sa moustache aujourd’hui ! » Et hop, elle vidait une flute et hurlait « Kééééévinne ! Kééévinne, tu m’en rapportes une pour la route ? ». Kevin accourait, le verre à bout de bras, le front reluisant comme une sardine à l’huile. « Tiens ma Cocotte ! ». Monsieur et Madame Boerenbond, qui avaient amélioré leurs prénoms pour faire distingué, avaient-ils précisé, devenant Phyllis et Daffodil, s’efforçaient de se faire de nouveaux amis. « Madame la comtesse, laissez-moi vous présenter ma bourgeoise, la mère de la jeune Comtesse de Plumauvent, Phyllis. Phyllis, fais donc un baise-main à Madame ! » et Phyllis de déposer une belle couche de foie gras sur la noble main tremblante d’horreur. 

Je suivais tout du regard, perplexe. Mère s’était évanouie et Daffodil, chevaleresque, s’était rué sur elle pour lui faire un bouche-à-bouche qui aurait achevé un orang-outang. En ouvrant les yeux elle avait à nouveau sombré dans une inconscience rassurante, pour en être tirée par l’empressement de Phyllis qui déboutonnait son corsage en criant : « Faut la laisser respirer, lui faire un massage coeurdiacre ! » exposant une poitrine en très mauvais état. Père errait, demandant à chacun s’il désirait faire un tour en carrousel, d’un air extrêmement aimable. 

Quand Charlène descendit sa 15è flute de champagne après avoir fait un cumulet sur la table d’honneur, je sentis que c’était trop. Là… c’était la flute de trop. Je sentis bouillir en moi le sang d’une longue lignée de Plumauvent, et élevai la voix, fermement : « Charlène, vous irez vous coucher sans dîner, et ce tout de suite. J’ai dit ! ». 

L’intrus.

- Mais c’est pas possible ! Y en a un de trop ! s’exclame madame Virginie. 

- Qu’est-ce que tu racontes ? lui demande sa collègue, Isabelle. 

- On est bien partis ce matin avec 45 gosses quand même ! 

- Ben, toi, t’en a 23 et moi 22, ça fait bien 45 ! 

- J’ai beau les compter et les recompter, j’en compte 46 ! 

- Attends, je vais vérifier ça. Ne bouge pas, je reviens. 

Madame Virginie se ronge les sangs. Ils ont quitté l’école ce matin avec 45 élèves pour se rendre au parc de Mariemont, cet arboretum situé à Morlanwelz dans le Hainaut. La journée s’est bien passée. Les enfants se sont comportés plus ou moins correctement, les guides étaient sympas, la météo avec eux et puis là, catastrophe ! Il y a un gosse de trop dans le bus ! 

Madame Isabelle revient bien vite auprès de sa collègue. 

- Alors ? demande celle-ci anxieuse. 

- 46 ! Mais comment s’est possible ? On a kidnappé un enfant sur le parking du parc ? Ça veut dire qu’il y a quelque part un ou une instit qui cherche désespérément le gosse qui manque à l’appel ! J’imagine dans quel état se trouve ce pauvre collègue inconnu ! Attends, je vais faire un appel au micro pour retrouver l’intrus. 

Isabelle s’empare du micro du chauffeur qui, écouteur dans les oreilles, ne fait absolument pas attention à ce qu’il se passe dans le bus.

- Les enfants, une minute d’attention, s’il vous plait, dit-elle. Y a-t-il dans le bus un enfant qui ne fait pas partie de l’école des frères de Soignies ? 

Aucune réaction de la part des gamins ! 

- Bon, on va faire autrement. Je vais citer vos noms et prénoms. Dès que vous reconnaissez votre nom, vous levez le doigt ! D’accord ? demande-t-elle en s’emparant de la liste des élèves présents. Je commence. Kevin Albert ? Marjorie Audebert ? Coralie Baleux ? David Delorme ? 

Un à un, madame Isabelle cite le nom de tous les enfants. Quand elle arrive au bout de la liste, tous les gosses ont le doigt levé ! C’est vraiment la cata ! Un enfant n’a forcément pas été cité ! Il devrait avoir le bras baissé ! 

- Je n’y comprends rien, dit Isabelle à sa collègue. On fait quoi ? 

- Je vais passer près de chaque enfant et cocher son nom sur la liste, répond Virginie. Un des enfants interrogés n’aura forcément pas son nom sur la liste…

- Bonne idée ! Vas-y. J’attends avant de téléphoner à la directrice pour lui exposer le problème…

Isabelle parcourt donc toutes les rangées et coche au fur et à mesure les noms cités par les enfants eux-mêmes. Arrivée à la dernière banquette sur laquelle cinq enfants sont assis, il reste quatre noms à barrer sur sa liste. La solution est proche. 

A ce moment, un des cinq gosses se lève et se dirige vers le chauffeur. 

- Papa, on arrive bientôt ? demande-t-il au chauffeur qui enlève ses écouteurs pour répondre à son fils. 

Un rouage de trop !

Fred, excellent bricoleur, se sort toujours des situations complexes. Or, cette fois-là, après avoir remonté la pendule du salon, il lui restait un rouage de trop. L’horloge semblait pourtant fonctionner correctement… Mais après vingt-quatre heures, elle avançait de cinq minutes.

Dépité, Fred la démonta à nouveau et tenta un remontage sans faille. Peine perdue, la pièce ne s’insérait nulle part. Néanmoins, le mécanisme générait son tic tac rassurant… Il devait forcément y avoir un endroit prévu pour ce disque ! Mais après une troisième tentative infructueuse, il déposa le rouage dans une boîte métallique qu’il rangea dans sa table de nuit. 

Le carillon de l’horloge marquait correctement les heures, mais gagnait cinq minutes par jour… Chaque soir, Fred reculait la grande aiguille afin qu’elle marque l’heure juste. Aimant l’exactitude, il s’appliqua à ce réajustement, plusieurs semaines d’affilée, jusqu’au jour où des embarras professionnels lui emplirent la tête de soucis plus sérieux. Il oublia alors son geste quatre jours de suite…  

Le lendemain matin, abruti de fatigue, il n’entendit pas la sonnerie de son réveille-matin, réglé sur sept heure. Et il dormait toujours lorsque l’horloge murale, carillonna huit fois avec ses vingt minutes d’avance ! Fred émergea au dernier gong, et simultanément, il lui sembla entendre vibrer le rouage relégué dans sa table de nuit. Intrigué, il l’empoigna, se prépara en hâte et le fourra dans sa poche. Il courut vers l’arrêt d’autobus. C’était la première fois qu’il empruntait la ligne à cette heure tardive, et de ce fait, tous les navetteurs lui étaient inconnus. 

C’est pourtant ce jour-là, parmi ces visages étrangers, à cette heure improbable, que sa vie de célibataire changea… Lorsqu’il la vit, il fut subjugué ! S’il avait été une pendule, le rouage, au fond de sa poche, lui aurait été utile pour relancer le mécanisme de ses battements de cœur… Une fois son aplomb retrouvé, il la suivit, sans trop savoir où ça le mènerait. De toute manière, sa journée de travail était foutue et les événements de la matinée lui rappelaient la relativité du temps, ainsi que l’enchaînement aléatoire des instants décisifs d’une vie. C’est avec la pièce métallique dans la main, en guise de talisman, qu’il l’aborda, bafouilla, lui sourit de la manière la plus béate qui soit… Et contre toute attente, elle tomba sous le charme ! Ce fut le début de leur histoire… 

L’idylle de Sophie et Fred semble bien partie pour durer. Chez eux, l’horloge avance toujours de cinq minutes chaque jour… Et lorsque Fred assemble ou répare un meuble, un appareil, une bicyclette où quoi que ce soit, il s’arrange volontairement pour garder une pièce de trop, en guise de porte-bonheur. Et l’élément rejoint le rouage de trop dans le coffret de la table de nuit. 

SÉBASTIEN ET MAMAN

Nos regards se sont rencontrés une première fois dans le petit parc près du lycée. J'étais assise sur un banc, j'attendais Maman. C'était un jour ensoleillé et triste, car j'allais rendre visite à ma grand-mère hospitalisée dans une clinique privée proche du centre-ville.  Je m'en rappelle précisément et évoque souvent cet instant, car c'est l'un de ceux qui sont devenus les plus belles parures de ma mémoire. 

Sébastien, lui aussi, se rappelle de la magie de la première fois où nous nous sommes croisés. C'était un jour ensoleillé et heureux du mois de mai. Il avait obtenu une excellente note à un contrôle de mathématiques, il avait été félicité par son professeur. Il venait aussi  de recevoir un avis positif pour un job d'étudiant. 

Nous étions deux adolescents. Il était un peu plus âgé que moi. Nous étions élèves dans deux établissements différents. Il m'a regardée, il m'a souri parce que j'étais, paraît-il, si jolie, parce que le monde semblait lui appartenir, que c'était une semaine de chance. J'ai répondu à son sourire parce qu'il y avait quelque chose de joyeux dans son attitude, dans sa démarche, dans son visage et que j'étais ravie qu'il me partageât  son euphorie. 

Il a dit "salut". J'ai répondu "salut". Nous avions de nouveau souri. 

J'ai vu Maman qui s'approchait. Je me suis levée et me suis dirigée vers elle. Maman a bafouillé : "Les dernières nouvelles ne sont pas bonnes, Charline…" 

Il a poursuivi sa route, il avait escompté entamer une petite conversation, mais c'était devenu  impossible. Il savait juste que je m'appelais Charline et que je me préparais à recevoir de mauvaises nouvelles…

Il a pris l'habitude de faire un détour par le petit parc. Il aspirait à me revoir. Quand il passait près du banc, il observait les environs. Il espérait. Un jour, je me suis trouvée de nouveau là. Il m'a regardée, il m'a souri. J'ai répondu à son sourire, mais il y avait, m'avouera-t-il plus tard, quelque chose de différent dans ce deuxième sourire que je lui ai adressé, une sorte de retenue. Il a dit : "salut, ça va ?". J'ai répondu :  "pas trop…" J'ai pleuré, il est venu près de moi. Il ne savait pas encore pourquoi j'étais en pleurs, mais je le lui ai expliqué maladroitement. Il a entendu : mamy, au plus mal, incertain. Mon chagrin lui a fendu le cœur. Il m'a touché l'épaule, il me l'a  caressée. Il ne m'a pas lâchée. C'était notre premier contact physique, notre premier échange verbal. Pourquoi des instants colorés de chagrin sont-ils aussi parfois illuminés d'une telle tendresse ? 

Ma mère s'est rapprochée puis s'est tenue devant moi, mais, enfermé dans sa bulle émotionnelle, Sébastien ne l'a pas remarquée. Maman a demandé d'un ton plutôt sec : "Charline ! Tu viens ?" Les paroles l'ont atteint de plein fouet. Il s'est détaché. Il s'est éloigné après avoir pris congé d'un signe de la main et d'un hochement de tête. 

Il ne savait pas encore qu'il avait fait un geste de trop, un geste dont ma mère ne se priverait pas de parler régulièrement dans des circonstances diverses, sans que ces situations aient parfois le moindre rapport avec l'événement de départ. 

Jamais Maman ne décrira  précisément la conduite qu'il avait adoptée. Elle se contentera d'évoquer un contact tactile, un effleurement, une familiarité, une étreinte cordiale, un laisser-aller. 

Sébastien ne prendra conscience de ce geste de trop que plus tard quand il sera devenu mon petit ami et qu'il se rendra régulièrement à la maison. 

À diverses occasions, Maman ne renoncera à lui tenir des propos comme ceux-ci : "Je t'apprécie, Sébastien mais j’ai l’impression que tu es trop entier, trop sentimental  Tu ne prends pas suffisamment de distance avec les problèmes des gens. Cela risque de te jouer de vilains tours dans la vie. C'est dangereux quand on envisage de travailler dans le social comme tu le comptes faire. Crois-moi je suis assistante sociale et je sais ce que c'est. Les clients et les inconnus fragilisés ne sont pas des copains. Pour aider vraiment, il faut le recul nécessaire." 

C'est ainsi que j'ai pris conscience du côté moralisateur de Maman. À présent, chaque fois que cherchant à réconforter quelqu'un je m'apprête à poser la main sur son épaule, son bras ou sa main, les commentaires de ma mère me reviennent à l'esprit et j'hésite alors un instant avant de le faire. 

Un de trop…

Rrr…Zzz ! Rrr…Zzz !

Un roucoulement bizarre m’oblige à entrouvrir des paupières à demi paralysées par un doux ensommeillement. Sans doute, le ronronnement asthmatique de mon vieux matou … Mes doigts engourdis tâtent mes cuisses à la recherche du contact soyeux de son pelage fauve et ils se raidissent aussitôt au toucher du tissu de crétonne.

Je sursaute en posant les yeux sur les murs qui m’entourent et leur couleur d’écaille d’œuf  impose la triste réalité de ma vie actuelle.

Ma chambre !

Mon cadre de vie, subi comme une catastrophe quotidienne depuis qu’on m’a placée dans cette maison de repos. 

Un nouveau sifflement sourd m’agace.

Certainement ma voisine qui perturbe ma sieste de ses ronflements sonores.

Cette vieille garce ferait tout pour m’importuner : j’ai envahi son territoire depuis quelques semaines à peine et elle me le fait payer jour après jour.

Est-ce ma faute si le médecin a décidé que je ne pouvais plus vivre seule dans ma maison ?

Si j’insupporte ma compagne, elle me dérange tout autant. Dans cette unique pièce dépourvue d’intimité, il y en une personne de trop : elle… ou moi !!

Réduire l’espace des gens active leur sentiment de propriété exclusive. 

Je me lève pour l’invectiver de vive voix :

─ Arrêtez votre mécanique : vos ronflements sont pires qu’une scie à métaux !

Le silence me répond et son regard vitreux se colle au mien comme une matière gluante qui glisse lentement. Un sourire narquois sur ses lèvres sèches dévoile un dentier mal soigné et ses cheveux épars affichent une teinte terne dont le blanc sale réclame l’urgence d’un shampoing. 

Comment cohabiter avec une sorcière perfide dont la conversation se limite à des propos d’une banalité déprimante ?

Elle me dévisage encore et encore… 

La haine accentue le plissement de ses traits ridés. 

Ma colère gronde et mon poing se dresse, menaçant.

Paaf ! Craac !

Je regarde ébahie ma main ensanglantée et les débris du miroir qui gisent sur le sol.

J’ai frappé mon propre reflet !

Un râle caverneux s’échappe de mes bronches enflammées et réactive ma mémoire l’espace d’un instant : je suis une dame âgée et ma seule compagnie est la maladie d’Alzheimer.