Le blog Aloys

Le défi

J’ai eu si souvent envie de relever ce gant.  Pour certain l’idée semblerait n’être que bagatelle, mais pour moi c’est une véritable aventure.  Cent fois, mille fois déjà j’ai voulu me lancer, laisser tomber le filet de sécurité et sauter dans le vide, mais à chaque fois j’ai reculé, me tournant vers la facilité et ses nombreux refuges.

Aujourd’hui, je n’ai pas le choix, je suis coincée.  Je ne l’ai pas vraiment cherché, bien sûr, seules les circonstances sont coupables.  À moins que… aurais-je pu, inconsciemment, me mettre dans cette situation pour m’obliger à faire face ? La question mériterait que je m’y attarde, mais l’introspection menant souvent sur des chemins pavés de stress, je préfère m’abstenir.  Inquiète, malgré tout, je me rassure en convoquant le souvenir de cette soirée de bivouac où un vieil ami avait tenté l’aventure, me laissant admirative du résultat ainsi que de la nonchalance avec laquelle il avait relevé le défi.

Si Nico l’a fait, je le peux aussi… non ?

Le doute persistant, j’enfourche ma Kawasaki Ninja et m’en vais diluer mon anxiété sur le circuit d’entraînement.  Grisée part la vitesse, je surmonte l’inquiétude croissante qui me dévore à mesure qu’approche le moment fatidique.  Courbes, virages en épingles, chicanes, lignes droites, tout me va.  Rassérénée par cet apport d’adrénaline, je réintègre lentement la civilisation… et ses tentations.  Parce que même si je me refuse à l’admettre, ce retour me donne aussi l’occasion de trouver une échappatoire.  Et ce ne sont pas les possibilités qui manquent, infernales tentatrices promptes à m’aguicher de leurs atouts, à m’enivrer de leurs parfums.  Pourtant, je résiste.  Il est hors de question de céder à la facilité.  Je suis une athlète, j’ai un mental d’acier et ne puis accepter le compromis.  Rapidement, je m’éloigne.  J’ai un combat à mener et l’heure approche.

À quelques minutes de l’heure H, contre toute attente, je me sens en forme.  J’ai la niaque et plus encore en entrant sur le ring au son de « Eye Of The Tiger ».  Non, je n’ai rien laissé au hasard et surtout pas mon entrée !

Bien résolue à gagner le match, je toise mon adversaire principal d’un œil blasé.  S’il croit me faire peur, c’est raté.  Le pas conquérant j’investis l’aire de combat, jauge les lieux.  Tout est prêt, l’acier et les chromes luisent, l’espace est dégagé, l’ordre et le silence règnent, du moins, pour le moment.  Depuis son coin, de sa monolithique immobilité, mon rival me défie.  Sans crainte, bien qu’il fasse au moins deux têtes de plus que moi et ait les épaules carrées, je fais de même.  En moi résonne l’appel du large, ce besoin de liberté qui ne peut que m’apporter la victoire !

Enfin, je cède, me rue sur mon adversaire, lui ouvre le ventre, le vide de ses entrailles.  Une lame à la main, je coupe et découpe, m’applique, fais appel à mes sens, mes souvenirs, mon bon sens, pour me fondre dans cette inconnue qu’est le libre style.  Je me surprends à éprouver du plaisir, fini le stress et l’angoisse, je me sens comme ma Ninja, invincible !

Le combat dure trente-sept minutes, je suis en nage lorsqu’il se termine.  Le ring est un véritable champ de bataille, l’acier est taché, les chromes maculés, mon adversaire vidé.  Au milieu de tout ce bazar, au centre d’un minuscule espace épargné par le chaos, tel le Graal dans toute sa splendeur, repose ma victoire, la personnification du défi remporté : une assiette de pâtes au pesto de tomates séchées, mozzarella (en sachet) et basilic (surgelé)!

Du coude, je repousse la porte du réfrigérateur restée entrouverte, redresse les magnets posés dessus.  Le brave s’est bien battu, il a tout donné et, à ma grande fierté de chalengeuse, ce n’était pas grand-chose, à peine quelques restes.  Pas peu fière, je prends une longue inspiration, la relâche lentement.  L’aventure n’est pas totalement terminée, un dernier défi m’attend : la dégustation !

Et Fibonacci dans tout ça ?

— Tu dors pas et alors ? J’m’en balance à fond de tes insomniiiiies ! Compte les moutons, connard ! Tout l’monde connaît ce truc-là quand même ! Sauf tes vioques ! Pour eux les chiffres et les lettres c’est du chinois carabistouillé ! Compte les moutons, j’te dis, p’tit intello d’mon cul !

  Tout s’éclaircit ce jour-là. La phrase incisive de sa daronne résonna en lui, comme ça, d’un seul coup.  Quattro Septouille décida alors, afin de contrer ses insomnies, de compter. Compter, compter, compter. Bien vite, les moutons ne suffirent plus. Les chiffres devinrent pour lui une réelle obsession. D’après lui, c’étaient les chiffres qui s’offraient à lui chaque nuit, les chiffres le houspillaient pour être mis à jour et … être comptés ! Une histoire de dingue !

  Lorsque ces gentils moutons commençaient à sautiller, Quattro comptaient leurs sauts. Puis son regard zoomait sur un mouton en particulier, le cinquième du troupeau, par exemple. Combien de kilos de laine sur ce mouton ? Et ses globules ? Combien de globules rouges dans le corps entier d’un mouton et celui-là en particulier ? Combien de globules blancs ? Combien de secondes ce mouton mâchouillait-il une brindille avant de l’avaler ? En combien de temps la brindille serait-elle digérée ? Et chaque nuit, c’était le même scénario. Ou presque. La situation devînt critique lorsque Quattro compta les brindilles de la prairie. Et ensuite les arbustes qui bordaient la prairie. Combien de feuilles sur chaque arbuste ?

  Durant la journée, les chiffres se bousculaient dans sa tête. Une force insurmontable le poussait à compter, compter toujours plus. Quattro Septouille se mit à compter ses pas. Treize pas de la cuisine jusqu’à la salle de bain et vingt-deux pas pour atteindre la porte de sa chambre. Dans la rue, il comptait les briques de chaque maison. Il comptait de plus en plus vite. Il avait l’impression qu’à travers ces chiffres, il cherchait quelque chose d’inattendu. Il essaya toutes sortes de formules, chercha même des suites de Fibonacci dans tout ce qui l’entourait : les fleurs en plastique, les coquilles hélicospirales des escargots ramenés par son daron avant la cuisson (des gastéropodes), etc.

  Le matin d’un premier septembre, à la deux-centième gouttes de pluie, il bouscula une meuf.

— Désolé, excusez-moi, je suis distrait … , Quattro Septouille !

— Ce n’est pas grave, je suis distraite également …, Sixtine Seize !

— Sixtine Seize … Seize … Un plus six égalent sept. Comme moi, Septouille ! lâcha-t-il tout enchiffré.

— Oui mais … Sixtine et Quattro égalent dix donc un. Qu’allons-nous faire de ce un ? s’enquit-elle, tout à coup déchiffrée.  

— Un plus sept plus sept égalent quinze. Un plus cinq égalent six …

— Et un six à l’envers, c’est un neuf ! Et un œuf, c’est un enfant ! Oh le destin, quand même !

L’appel du large 

Elle rêvait de devenir Tarzanette, une jolie fillette à la frange sombre et vêtue d’une seyante robe admirablement taillée dans une peau de léopard – pas tué, non… mort de sa belle mort et trouvé là sous une large feuille jouxtant une fleur rare -, dont le poil luisant frémirait sous le soleil. Souple et si gracieuse que tous les hôtes de la jungle en seraient littéralement babas, elle se serait balancée sur des lianes tissées de fleurs, souriant à Cheetah et quelque majestueux roi lui restituant son éclatant sourire sous un chapeau perlé et hérissé d’une crinière imposante, les dents blanches tranchant avec bonhommie sur sa belle peau noire. Elle serait restée à jamais la petite Tarzanette, n’ayant qu’à jouer, aimer, câliner et se faire bercer comme une enfant. Elle se perdrait avec Gédéon en Afrique entre les pages de Benjamin Rabier, et dégusterait une banane ou autre délice trempée dans un œuf d’autruche pour son petit déjeuner.

Mais elle grandit, la petite, et ne put freiner ni la nature ni la vie. Finie la frange, et la robe de léopard devint trop petite. Gédéon fut remplacé par l’exaltante Auberge de la Jamaïque et les rêves se sont adaptés. Vivre loin, au large, au loin, dans une autre langue, avoir les bras bronzés et porter de jolies robes légères, dire adieu au col Claudine et les socquettes. Où la porterait son destin, ce destin qu’elle était si désireuse d’embrasser ?

C’est alors qu’elle rencontra son prince venu  d’ailleurs, le beau Jacquie né en Uruguay qui plaçait quelques mots d’espagnol ici et là dans la conversation, lui faisait imaginer le goût du dulce de leche, le bruit des vagues sur le paquebot, et jurait, oui, que jamais il ne resterait « ici », il devait retourner là, revoir la pampa, les Indios, et son ami Carlito. En l’épousant elle entendait déjà les mariachis et sentait l’arôme de l’asado.

Il est reparti à l’aventure, mais l’a laissée sur la rive. Oh, rien d’autre que la vie, les amours qui n’ont pas d’entente, et elle s’est contentée de vivre dans la maison de Jacquie, avec tous les souvenirs de cette vie lointaine qu’elle n’avait pas partagée. Elle a alors pris le large en chérissant ses objets souvenirs à lui : ça, c’était la calebasse à maté de ses parents ; ça c’est le drapeau de l’Urugay, et la plaque du consulat ; ça c’est la chope à bière d’Argentine ; ça c’est un mérinos en bronze offert à mes beaux-parents quand ils ont quitté l’Urugay ; ça, c’est un petit panier fait avec la carapace d’un pangolin ; ça ce sont les 78 tours brésiliens, ne les casse pas ! On les écoutait souvent, ces disques brésiliens qui faisait ay ay ay ay !

Elle a pris le large sans bouger, elle n’a plus jamais vraiment vécu « ici », et à chacun de mes départs, je savais qu’elle était triste et inquiète de me voir partir mais ravie : j’ajoutais un peu d’air du large à son histoire.

Rêves et chansons

Justin s’éveille, Justin rêvasse, Justin s’envole. Il en a toujours eu des rêves, des plus fous aux plus sages. Il peut s’émerveiller d’une fleur sur le bord du chemin, du vol d’un épervier planant au-dessus de sa ville, des performances sportives visionnées depuis l’écran de la télé jusqu’aux démonstrations du cours de sciences naturelles. Tout l’intéresse et sa curiosité est une source permanente de recherches et de trouvailles dans sa petite tête. 

    Hélas, il ne peut pas s’en offrir beaucoup de ces rêves. Il vit seul avec sa mère qui bataille pour leur offrir une vie décente, alors les vacances, les expériences sportives ou récréatives, il n’en connaît guère. Pourtant cela ne le désole pas, c’est un sage avant l’âge Justin ! De tempérament calme il peut facilement canaliser ses émotions, ses aspirations et ses envies d’ailleurs.

   À la maison, sa mère chantonne souvent et la radio diffuse fréquemment de la pop musique ; chansons plutôt anciennes et française de préférence ! Il y en a du large dans ces paroles, dans ces refrains : voyage, émotion, amour, amitié tout y est…  Au gré de ces ritournelles, Justin écoute et imagine : ‘la maison bleue adossée à la colline’, puis il sent l’automne arriver, la-haut sur la montagne ‘en voyant un vol d’hirondelles’.

    L’autre jour, il a attendu sa copine Zélie, ‘avec un petit bouquet d’églantines’ et elle est venue ! Le cœur de Justin a fait des bonds dans sa poitrine…

    Il a confiance en lui, le garçon, il imagine ‘qu’il a bâti des ponts entre lui et le ciel’ et à la récré, il pense que ‘tous les garons et les filles de son âge font ensemble des projets d’avenir’… C’est plus qu’il n’en demande…

   Même que parfois, c’est en anglais qu’il s’évade avec : ’I have a dream, a song to sing’ et il repart avec ‘Belle-Île-en-mer, Marie galante’, et il ressent l’isolement des îles avec toute cette eau ‘L’eau qui les sépare’. Son cœur se serre pour Lily ‘qui croyait qu’on était égaux au pays de Voltaire et Rousseau’. C’est sa conscience, alors, qui aspire au large…  Justin croit encore que ‘Marcher dans une ville d’Europe, c’est déjà ça’. Il veut continuer d’y croire, et a la naïveté de supposer que personne n’influera sur ‘sa liberté de penser’.

   L’adolescent reçoit toutes ces messages et son cœur se serre ou se dilate au gré de ses émotions ; il est très élastique le cœur de Justin… hier, il annoncé à sa mère que désormais, il se concentrera sur ses études (lui qui commençait à décrocher des cours). Il ne sait pas encore très bien vers quoi se diriger, la science ou l’enseignement, mais il veut servir au monde, aux gens, aux laissés pour compte. Il rêve de mettre en pratique, les paroles d’espoir, de paix, de fraternité de tous ces artistes.

   Des années ont passé, Justin est toujours amoureux de Zélie qui partage les mêmes aspirations que lui. Aujourd’hui, ils ont reçu, tous deux, une double confirmation : celle de leur inscription à l’université, l’un en médecine, l’autre en économie et l’octroi d’une bourse. Ils sont conscients de l’immense effort à faire, mais bien décidés à poursuivre. 

   Ils viennent de réaliser le premier de leurs rêves communs en mettant en musique les paroles de la chanson écrite par Justin. Dans quelques jours, leur groupe se produira dans une petite salle de la ville toute proche et c’est Zoé qui interprétera la ballade.

    C’est un commencement et nous leur souhaitons bon voyage !   

La Reine et ses petits soucis                                      

 J’émerge. Je suis seule, enfermée dans cette cellule chaude et douce. Depuis hier, mais hier, c’est quoi, je commence à comprendre que j’ai des sens. Rose, des reflets rose, des lueurs orange. Des sons au loin, un brouhaha continu qui s’arrête l’obscurité venue. Je n’aime pas le silence de la nuit. Je suis seule, abandonnée ? A l’aube, les bourdonnements reprennent. Mes mères sont absorbées dans leur tâche, elles me gavent sans relâche, acharnées dans une course à la survie.  Est-ce ainsi que je suis Reine ? Je ne sais si je suis aimée pour cela. Je mange, j’engloutis cette substance fluide et sucrée. Je m’empiffre et voilà que je deviens grosse. Je vois s’allonger des ailes fines et transparentes, des pattes fermes et agiles, les couleurs, les sons, les odeurs m’enveloppent maintenant avec précision.

Pof, ce matin je suis sortie de mon cocon. Naissance. Quand j’ai débarqué, des milliers d’yeux étaient braqués sur moi. Effrayée, j’aurais voulu des souffles chauds et aimants. Je ne discernais pas les bouches. Y en avait-il seulement pour me parler, me murmurer juste quelques mots tendres ? J’ai eu envie de pleurer et retourner me nicher dans mes illusions. Examinée, évaluée, étais-je bien conforme ? A la hauteur de leur gavage forcené ? Alors j’ai compris la mission : garder ces milliers d’êtres en vie, les rassurer sur ma force vitale.

Pleine de la toute-puissance de mon nouveau corps, je me suis levée pour traverser cet océan d’yeux et sortir de la ruche. Mais au premier geste la masse a grondé, la tempête s’est levée, des vagues de panique ont produit une frénésie de bourdonnements. Je suis restée figée, face à ce mur de mères agitées. J’étais coincée dans un rang, celui d’une star mille fois photographiée. Alors j’ai attendu la nuit de pleine lune. C’était l’été, elles dormaient toutes, même les gardiennes de l’entrée. Leur bourdonnement avait fait place à un ronflement collectif, doux et continu. J’ai marché lentement, sur la pointe de mes pattes, jusqu’à la sortie.

Ce fut merveilleux. Était-ce la réalisation d’un rêve ? Le ciel, la voûte, les étoiles, la lune pleine et tranquille au-dessus des étangs. L’air était suave, mon âme a frémi. Une musique intérieure et délicieuse a coulé en moi, des ondes de chaleur. Je pense que c’est à ce moment-là que je suis devenue amoureuse. Amoureuse de qui, de quoi ? Peu importe, j’étais amoureuse. Belle et dénudée, je me suis hissée au sommet de la ruche. C’est alors que j’ai capté au loin le vrombissement discret d’un quadrimoteur. Un bourdon se rapprochait, il y avait comme une promesse d’amour au cœur de cette nuit mystérieuse.

Depuis deux semaines je n’ai plus le temps de rien, j’ai la diarrhée des mômes. Ça n’arrête pas, je deviens folle. Hier j’ai eu une crise terrible. J’ai enfoncé mon dard dans l’humain qui passe régulièrement ramasser le miel. J’ai piqué son fils, le chien, je me suis cognée contre les parois de la ruche. Toute la communauté a pris peur. Je ponds à la vitesse d’une mitraillette, je vomis les œufs, 2000 par jour. Que ne suis-je constipée ! Je suis un record toutes catégories et bien la seule espèce sur cette terre condamnée à cette ponte monstrueuse.

Bientôt j’irai pleurer face à la lune en souvenir de mon amoureux. Séduite par le bourdon nocturne, j’ai écouté son approche discrète, me suis laissé ensorceler avec délice et je me suis envolée. Toute la nuit nous avons dansé, nous nous sommes enivrés l’un de l’autre. Nous avons échangé des promesses. J’ai su plus tard que mon amour l’a tué. Chaque soir de pleine lune, je vais au sommet de la ruche et chuchote des mots douloureux. Par-dessous le toit j’entends « mes » abeilles ronfler. Au moins elles font leur nuit, jamais eu de problème avec ça.  

Depuis toujours je suis dans le remord. Mes origines, elles me l’ont raconté et rappelé plusieurs fois, ces petites abeilles-robots sans compassion.  Comment pourrais-je l’oublier ? Je suis coupable. A ma naissance, les autres sont mortes pour me laisser passer. J’étais la plus forte. Naître est-il un crime ? La moindre petite herbe est dans l’instinct de survie. J’ai été contrainte de tuer pour naître et je suis révoltée contre ce maudit Grand Créateur qui se cache bien pour cette occasion. Reine des abeilles ? Une entourloupe. Cette ruche, un lieu confiné pour le crime, l’esclavage et le drame d’amour. Du pur Shakespeare.

Une éternité plus tard, j’ai enfin pris la fuite et réalisé mon rêve fou. Dans ma vie suivante me voilà éléphante, Reine de la savane africaine. 22 mois de grossesse pour mon petit, son père est à mes côtés.

Retour à Middelkerke

Je suis là. Je suis là, assis face à la mer. Je la regarde depuis la terrasse du « Unie ».

On m’a dit qu’il ne me restait plus beaucoup de temps. Alors, tant que je le pouvais encore, j’ai pris une décision, une immense décision… celle de revoir la mer du Nord, depuis la côte belge à Middelkerke. Cette ville compte beaucoup pour moi, autant que Tournai.

J’avais de l’appréhension pour le train et pour le tram, c’était la toute première fois que je les prenais, seul. J’étais beaucoup stressé durant le voyage, c’est vrai. Mais je ne regrette pour rien au monde d’avoir fait l’effort. Dans la vie, parfois, il faut se faire un peu « violence ».

Pendant toute la journée, je suis resté ici, au même endroit. Je ne voulais pas quitter la mer, ma mer. Je voulais absolument rester près d’elle. L’eau m’a toujours rassuré, je ne saurais l’expliquer. Peut-être parce que je suis du signe des poissons…

Je regarde à ma gauche, lui aussi je tenais à le revoir… Lambique. Ce qui fait surtout l’originalité de la digue de Middelkerke, ce sont ses nombreuses statues d’héroïnes et de héros de bandes-dessinées. Je ne vais pas toutes vous les citer, il y en a tellement... Mais oui, je voulais revoir mon ami Lambique dans son tonneau. Qu’est-ce qui m’a fait rire… Pour moi, c’était lui le véritable héros de la série. Même si j’aimais bien aussi Bob et Bobette. Tout comme Jérôme, Tante Sidonie, le professeur Barabas…

Je retrousse ma manche gauche, il est déjà l’heure. En effet, je ne voudrais pas rentrer en pleine nuit. J’ai tellement peur du noir…

Je marche pour le prochain tram… quand je le vois, le casino. Je n’y suis jamais rentré. Disons que j’étais assez terrifié par le démon du jeu. Par contre, quand j’étais enfant, je roulais en cuistax autour de lui. C’était mon gardien, il n’y avait aucune chance que je me perde grâce à lui. Je le revois exactement comme il était dans mon enfance… Car oui, ce casino n’existe plus aujourd’hui. Sauf dans mon cœur. Peut-être aussi dans d’autres, qui sait…

Je suis installé dans le tram, il va me ramener à la gare d’Ostende. Puis le train me ramènera à Tournai, la cité des cinq clochers…

Je suis à la fois heureux et soulagé d’être revenu à Middelkerke. C’est la deuxième ville de mon cœur. Mon ami Lambique veille sur la digue, tout comme les autres...

Je regarde la mer du Nord, celle que je n’ai jamais trompée. Le ciel est gris, tout comme elle. C’est ce qui fait son charme, après tout… Je me sens rassuré, je me sens bien.

Je pourrai partir demain, le cœur léger...

A tout prix

C’était un si grand désir, une sorte de rêve à réaliser pour s’assurer qu’elle était encore suffisamment animée par ses audaces. Toute sa vie, elle était allée de projets en projets. Certains avaient exigé un gros investissement personnel. Des stages, des heures et des heures consacrées à la préparation parfois. Il y avait eu ainsi sa participation à une exposition d’aquarelles quand elle avait une trentaine d’années. Elle se disait alors qu’elle se devait d’engager beaucoup d’énergie pour exposer au moins une de ses œuvres lors de la journée porte ouverte de l’organisation caritative dont elle était un membre fort actif. Elle avait relevé ce défi. Elle était parvenue à ce que trois de ses œuvres soient exposées et avait vu sur l’affiche son nom figurer parmi ceux d’autres artistes, combien plus reconnus. Elle en avait été fière. Elle avait reçu des commentaires positifs. Elle continuait à employer cette technique de peinture. N’avait-elle pas aussi contribué peu de temps après à la mise en place du salon automnal des arts picturaux dont elle était encore un pilier ?  

Pâques approchait. Il était de bon ton de s’accorder une pause. Quelques jours plus tôt, Guillaume, son filleul, avait annoncé qu’il projetait de construire des châteaux de sable avec son fils lors du séjour à la côte prévu durant le long week-end pascal. Il avait, en effet, réservé après s’être concerté avec son épouse, un bel appartement offrant une vue sur la mer et permettant d’accueillir au moins six personnes. Elle avait quant à elle programmé de les y rejoindre le samedi et le dimanche avec sa sœur et son beau-frère.

Après avoir entendu les propos de son filleul, cela avait été une sorte de réflexe, elle s’était mise à fantasmer. Comme elle aurait voulu accompagner Guillaume et son fils dans cette magnifique expérience de constructions de sable ! Cela la replongerait à coup sûr dans ses jeunes années ! Certes elle avait un peu plus de soixante ans, mais elle était encore souple et se montrait à la fois créative et adroite. Alors elle le fit sans complexe ! Malgré les nombreux touristes, malgré les quelques réserves de l’épouse de Guillaume, malgré le jugement de son beau-frère qui la jugea « fofolle » quand elle annonça ce qu’elle comptait faire, malgré son look de mamy, elle se livra à cette activité  enchanteresse. Oui, elle apprécia la texture du sable ! Oui, elle corrigea la silhouette d’une tour ! Oui, elle repensa à d’autres  châteaux de sable ! Oui, elle se laissa photographier et marcha quelques instants pieds nus au bord de la mer ! Oui, elle rit, s’amusa et prit un réel plaisir à se trouver en sandales telle une gamine sur un sol sablé !

 Tout est possible pour qui le veut vraiment, se dit-elle régulièrement et se plaît-elle à répéter autour d’elle. Il y a six mois n’avait-elle pas danser la bamba lors d’un anniversaire de mariage ?  N’acceptait-elle de participer à des randonnées en haute montagne ?

En elle, il n’y a guère de différence dans la manière d’envisager la vie au fil des ans. Elle garde ses valeurs, celles qu’elle a tenu à promouvoir durant sa carrière d’enseignante. Elle a ses règles et ses principes. Selon elle, il ne faut jamais abandonner si on souhaite continuer à avancer et rien ne compte plus que des combats réguliers pour s’affirmer. Obstination, entêtement, ténacité sont des mots qu’elle adore. S’engouffrer dans des expériences qui témoignent de ses goûts est sa recette du bonheur. Elle veut rester éveillée à ses impulsions positives. « Tu ressembles à notre grand-mère qui tenait tant à sa liberté… » lui a déjà dit et redit sa sœur.   

Après cette terrible révélation, Magali s'éclipsa, me laissant seule à mes interrogations. Prévenir les enquêteurs n'était pas une option. Selon la mère éplorée, les ravisseurs de la jeune Fanny savaient déjà que j'étais au courant de tout. Un frisson s'empara de moi à cette idée. Magali avait été claire : si je m'en mêlais, je m'exposai aux pires représailles.

Je me couchai sur ces entrefaites. Impossible de fermer l’œil. Figurez-vous que ce n'étaient même pas ces révélations rocambolesques qui me perturbaient le plus. C'était autre chose, une autre information que Magali avait laissé échapper : sa fille était détenue dans les catacombes de Paris. Comment vous avouer que mon rêve -ce que j'appelais « aventure » par dessus tout- était d'explorer le labyrinthe infini de « l'autre Paris » ? Combien de reportages avais-je dévoré à ce sujet ? Combien de cartes approximatives des réseaux interdits avais-je apprises par cœur ?

Je fermai les yeux sur une dernière pensée : demain soir, Magali devait retrouver les ravisseurs de sa fille dans un de ces souterrains, accompagnée d'une sacoche de 100000 euros !

Près de 350 km des catacombes sont fermées au public depuis 1830. De quoi faire étinceler les yeux de l'exploratrice que j'étais. Fan d'urbex, les catacombes de Paris restaient mon Graal depuis mon adolescence. Evidemment, seules les parties interdites au public m'intéressaient !

-Que faites-vous là ? Vous êtes folle ou quoi ?

Magali, vêtue de noire, serrant le sac contre elle, se confondait avec le mur du pont. Son accueil ne me refroidit nullement.

-Je viens avec vous. Là-dessous, vous ne pourrez pas appeler à l'aide en cas de problème. A deux, nous serons plus fortes.

La lampe du téléphone de Magali se posa longuement sur mon regard avant de regagner le sol terreux.

-Si ma fille a des ennuis à cause de vous, je vous tue.

Charmant encouragement. Mais je ne m'y fiai pas. Lorsque je posai une main réconfortante sur celle de Magali, je sentis qu'elle était un peu rassurée, un peu plus calme. Sans un mot, je la suivis. Nous descendîmes sur une vieille voie ferrée, conformément aux instructions données par les kidnappeurs. Après l’avoir longée pendant une vingtaine de minutes, nous nous arrêtâmes au milieu d’un tunnel, juste devant une étroite cavité dans la pierre.

-C'est là, murmura Magali. 

Une des entrées interdites. Je m'en souvenais maintenant. L'absence de guide ne me freina pas.

Je pénétrai en premier dans l'ouverture et Magali me laissa prendre la tête de notre excursion. Un frisson d'excitation me parcourait tandis que les vieilles pierres déroulaient leurs couloirs interminables à la lueur de ma lampe. L'heure était grave. Paradoxalement, c'était aussi pour moi la première -et peut-être la dernière- occasion de plonger dans les authentiques entrailles de Paris...

Nous avançâmes ainsi pendant plus de trente minutes, suivant tant bien que mal les étapes indiquées grossièrement sur le papier reçu par Magali. Une remise de rançon dans ces boyaux obscurs ne pouvait que bien se passer pour ces ravisseurs d'enfant ! Mais pourquoi cet endroit ?

-Quel âge a Fanny ?, demandai-je pour rompre l'angoissant silence.

Magali attendit quelques secondes avant de répondre. Le couloir que nous empruntions était à demi-inondé et nous marchions difficilement. En dépit du froid, nous transpirions à grosses gouttes.

-Six ans. Elle a été enlevée il y a trois jours, alors qu'elle jouait chez une amie. Dans un jardin non clôturé.

-Et son amie n'a rien vu ?

-Elle était allée chercher des jouets dans sa chambre. Fanny était seule.

-Que dit la police ?

-Que m'importe ? Je ne l'écoute pas. Je n'ai pas confiance, je préfère agir seule en parallèle de leur simulacre d'enquête.

Je retins mon étonnement. Après tout je comprenais. Cette mère voulait sauver son enfant... Soudain, je me figeai à un carrefour. Un cri terrible s'éleva des profondeurs de la terre.

Mon excitation retomba d'un seul coup. Magali gémissait en s'accrochant à moi.

Mon Dieu... Ce cri glaçant...

On aurait dit le cri d'une fillette à qui l'on a arraché un membre...

Synopsis : « Ira côtoie les personnages de ce livre dans quatre vies ayant un contexte différent. Toutes ces vies ont en commun l’apprentissage philosophique, le cheminement de l’âme dans l’obscurité et la lumière. Baignés dans le fantastique, les thèmes récurrents sont la quête de la Connaissance, la spiritualité, l’art, la recherche de la sagesse. Tel un halo par-delà le bien et le mal, l’Amour omniprésent dans ce livre fait parfois vaciller une perspective dualiste du monde ».

Compliqué de livrer une chronique après pareil résumé… Mais je vais essayer…

Livia Ov nous propose une réflexion sur l’Amour, la Vie, la Mort, la vie après la mort au travers d’un récit de vie… celui d’Ira, jeune femme hypersensible qui, au travers d’une quête quasi mystique, cherche des réponses aux aléas de sa vie.

Un ouvrage en quatre actes qui conduit le lecteur à cheminer au fil des pensées de l’héroïne, un cheminement intérieur très personnel…

Difficile de résumer ce livre ! Il vous faudra le lire !

Christine Brunet

Tel un phénix

Je m’effondre sur l’une des chaises du Réverbère. Comme le cours a été éprouvant ! Cela fait maintenant deux mois que je fréquente le conservatoire de Senvy. Je croyais pourtant que le théâtre allait me faire du bien, des gens me l’ont confirmé. Mais je n’y arrive pas.

- Coucou, Rayan.

C’est Amy, la patronne du café.

- Salut, Amy. Un café, s’il te plaît.

- Je te l’offre.

- Mais…

- Je te l’offre. J’insiste.

- D’accord. Merci à toi.

Il ne faut pas demander quelle tête je dois tirer...

J’ignore pourquoi, mais ces dernières années, je n’arrive plus à parler convenablement. Soit je bégaie, soit j’articule mal ou soit je ne parle pas assez fort. J’arrive même à mélanger tout cela en même temps. Je dois me rendre à l’évidence, je ne suis pas du tout fait pour l’art dramatique. Ni pour l’art de la parole. Pourtant, ma professeure est vraiment très chouette. Mais je dois me rendre à l’évidence, je ne suis pas doué. Je n’ai plus du tout envie de continuer. Ma décision est prise, je lui écrirai ce soir. Vive les messages (électroniques)…

Amy me sert mon café, je lui réponds par un sourire forcé. Quant à elle, son sourire est on ne peut plus vrai. Qu’est-ce que je l’envie…

Après avoir ouvert la capsule de lait et versé ce dernier dans la tasse, je vois deux jeunes femmes qui s’installent à la table d’à côté.

- Il faut absolument que je le te le montre !

L’une d’elles attrape son sac à main et en sort quelque chose… un livre. Mon cœur s’accélère, je reconnaîtrais ce bouquin entre mille… Elle le tend à son amie.

- « Les histoires de Monsieur Zowski ». Intéressant, dit-elle en le prenant.

- Ce sont des nouvelles très courtes, mais remplies d’émotions. J’ai vraiment adoré. C’est pourquoi je voudrais te le prêter.

- Eh bien… Je le commencerai ce soir. Merci, Chloé !

Une grande et douce chaleur envahit mon cœur. J’ai l’impression d’être un immense et magnifique oiseau qui renaît de ses cendres…

Je le sens parfaitement, ce grand sourire qui se dessine sur mon visage...

Rayan Zowski