Carine-Laure Desguin, Album number one cinéma magique, poèmes, éd. Chloé des Lys.
Titre qui résonne comme un album de chansons, tel un collector ou une compilation du genre
…et pourtant, on pourrait presque dire que c’est le cas.
Les poèmes se suivent et ne se ressemblent pas ou pas trop.
C’est justement là le point fort de ce recueil, on croirait des textes composés pour un chanteur/ une chanteuse ou un groupe.
On y retrouve des balades, des textes qui riment, d’autres pas. C’est agréable à lire, on imagine facilement
la musicalité qui accompagne, qui n’est jamais loin.
Cinéma magique ? Les mots sont des images, les images des films, les films passent dans notre
tête lors de la lecture des textes. Un florilège de petits clips, un régal.
Bref, un recueil de poèmes qui date de 2016…mais il n’est sûrement pas trop tard pour y revenir.
Et dans la foulée, voici le commentaire de Serge Guérit
Salut Carine, je viens de lire Album number one Cinéma magique, ouf ... j'avais les mots qui dansaient devant les yeux sur le rythme de la musique de Soprano, de Maître Gims, qui dansaient à ne plus finir, à vouloir qu'ils ne finissent plus. J'ai aimé tous ces mots écrasés, ces phrases écorchées, cette vie telle que tu l'écris et que j'aime lire comme tu l'écris. Merci. Si depuis sa sortie en 2016 ça n'a pas été fait alors il faudra que quelqu'un mette des notes sur ces textes. C'est trop bien. Bonne nuit Carine.
Devinez qui j'ai rencontré cette semaine ! Mamie Paulette !
De temps en temps, je lis un bouquin des éditions Chloé des Lys que je suis d'après près. L'année dernière, j'avais été charmé par l'écriture de Séverine Baaziz et son "Premier choix".
Cette année, l'auteure a sorti un deuxième roman : "Mamie Paulette" que j'ai eu envie de lire pour plusieurs raisons : d'abord parce que j'ai lu son premier roman, ensuite parce que la couverture est attirante et puis parce que ma belle-mère s'appelle Paulette et que mon fisl l'appelle évidemment "Mamie Paulette".
Après la mort de son mari, Paulette va vivre chez son fils qu'elle ne fréquente plus depuis longtemps. Philibert est marié à Marion que Paulette n'aime pas beaucoup et a un fils, Jules, que la vieille dame ne connait pas.
Paulette vient donc s'installer avec son poisson rouge dans la maison de son fils. La cohabitation n'est pas simple. Il faut dire que Paulette n'a pas un caractère très facile.
Alors qu'elle ne fait aucun effort pour plaire à sa bru, Paulette se rapproche de plus en plus de Jules.
Un jour, elle découvre et lit (oh horreur ! ) le carnet intime du gamin. Cet acte qu'on peut réprouver lui permet de se rendre compte que son petit-fils est malheureux et a des problèmes dont il ne parle pas à ses parents. Il faut dire que sa mère, Marion, n'est pas très proche de lui et que son père semble être le toutou à sa femme !
Marion pense plus à ses deux chats qu'elle présente à des concours de beauté qu'à son fils. Elle est également très maniaque : tout doit être propre et rester en place.
Mais un jour, Marion change. Elle semble avoir un gros problème, elle pleure, fait des messes basses avec son mari. Paulette est intriguée et finit par trouver la raison de ce changement. Il ne faut pas juger les gens trop vite. Marion n'est ni une mère ni une bru parfaite, mais elle a des circonstances atténuantes.
Paulette et Jules s'uniront pour rendre le sourire à sa mère.
Des personnages intéressants, attachants, une intrigue qui se dénoue de manière inattendue, une tendre complicité entre une vieille dame et un gamin, des secrets mis à jour, tout fait de son roman un livre qu'on lit très vite tant le lecteur veut connaitre la fin de l'histoire.
– Passez-moi le sel, voulez-vous ? dit tante Agathe.
– Le sel ? répondit Fernand par pure distraction.
– Ben oui, le sel : le truc blanc, là !
Paris, dimanche 6 juillet 1924
– Tante Agathe ! ?
– Évidemment que c’est moi ! Est-ce que j’ai l’air de ressembler au portier du boulevard des Batignolles ? Enfin, au moins, tu me reconnais : c’est déjà ça !
– Oui, enfin, non bien sûr... Je veux dire : quelle surprise ! Je ne savais pas que tu étais à Paris...
– Ne sois pas stupide mon petit Jérôme : si je n’étais pas à Paris, je ne serais pas en ce moment en train de poireauter en plein courant d’air sur le palier de ton appartement...
– …
Jérôme fit rentrer tante Agathe qui, au passage, faillit buter sur une paire de chaussures flambant neuves qui traînaient dans le vestibule.
– Mon Dieu ! Qu’est-ce que c’est que ces horreurs ?
– Ah ça, Tantie, ce sont des Dassler, les premières chaussures conçues spécialement pour le sport ! Je les ai commandées directement en Allemagne. Le seul petit problème, c’est qu’ils se sont trompés de pointure : ça, c’est du 44, alors que moi je fais du 42..
– Le sport ? Faut vraiment avoir envie d’attraper une pneumonie ou la tuberculose !
Dans le salon, Véra et Fernand, un sourire aux lèvres, avaient assisté à distance aux premières réparties de la virago.
– Tu pourrais me présenter à tes amis, Jérôme, dit tante Agathe tout en détaillant d’un œil réprobateur l’allure délabrée de Fernand Marchepoil et les cheveux courts de la jeune femme vêtue d’une paire de pantalons.
– Tante Agathe, je te présente Véra, ma photographe préférée. Nous travaillons ensemble au Petit Parisien. C’est avec elle que je...
– Je sais, je sais... Pas la peine d’entrer dans les détails ! Ta vie privée ne regarde que toi après tout.
Véra prit la parole avec un petit sourire amusé :
– Ce que Jérôme voulait dire, c’est que nous réalisons nos reportages en équipe : Jérôme écrit les articles et moi je prends les photos.
– J’avais compris, je ne suis pas stupide ! rétorqua la quinquagénaire.
– Jérôme nous a souvent parlé de vous, ajouta Véra encore polie.
– Oui, oh j’aime mieux ne pas savoir ce que ce freluquet peut bien raconter sur moi quand j’ai le dos tourné...
Jérôme reprit la parole :
– Et voici Fernand Marchepoil. Fernand est détective privé... Fernand, je te présente tante Agathe !
– Inutile de répéter mon nom à tout bout de champ, Jérôme. Tu l’as crié suffisamment fort dans l’escalier tout à l’heure, tes amis sont déjà au courant ! D’ailleurs tout l’immeuble doit être au courant...
– Nous étions en train de prendre l’apéritif, intervint Fernand. Je vous sers une petite Suze, tante Agathe ?
– Non merci, jeune homme. Le Docteur Duchemin me le disait encore la semaine dernière : l’alcool, ça ronge le cerveau !
– Et vous êtes venue comment ? s’enquit Véra en allumant une cigarette.
– En Torpédo évidemment ! Comment voudriez-vous que je vienne à Paris du fin fond de la Normandie, ma pauvre fille ! A pied ou à bicyclette peut-être ?
Jérôme crut bon de suggérer :
– Tu aurais pu venir de Domfront en chemin de fer, Tantie.
– En tortillard ? Et pourquoi pas en ballon ou en Zeppelin tant que tu y es !
– Le Zeppelin, c’est bien, ne put s’empêcher de remarquer Fernand.
Après avoir lancé un regard désolé à Fernand, Tante Agathe marmonna :
– L’alcool est vraiment le pire ennemi de l’intelligence...
~ .*. ~
Pour une fois, Fernand était parvenu à ouvrir la bouteille de vin sans réduire en miettes le bouchon de liège.
– Je ne vous propose pas de Château-Margaux, Tantie, dit Fernand.
– Du Château-Margaux ? Ma foi, si vous insistez...
Fernand versa le précieux breuvage pendant que tante Agathe inspectait sa fourchette d’un air circonspect.
– Vous me direz stop, tante Agathe.
– …
– Tante Agathe ?
– Mon Dieu, mais vous m’avez servi une dose de cheval ! Moi qui ne bois jamais une goutte d’alcool !
– C’est du Château-Margaux, Tantie, ça ne peut pas vous faire de mal.
– Vous croyez ? minauda-t-elle.
~ * ~
– Passez-moi le sel, voulez-vous ? dit tante Agathe.
– Le sel ? répondit Fernand par pure distraction.
– Ben oui, le sel : le truc blanc, là !
~ … ~
– C’est joli, la Normandie, c’est vert, reprit Véra en s’imaginant que, sur ce sujet-là au moins, elle ne risquait rien.
– Si vous voulez mon avis, c’est surtout humide, terriblement loin de tout et mortellement provincial. A part ces abrutis d’autochtones et les militaires, faut vraiment être une vache pour trouver ça folichon ! Vous avez de la famille en Normandie, mademoiselle ?
– Moi ? Non, pas du tout.
– Et votre papa n’était pas militaire, ajouta la tantine.
– Euh non, pourquoi ?
– C’est bien ce que je pensais...
~ * … * ~
– Ces coupures de courant sont quand même un véritable fléau !
– Pardon ? répondit Véra qui s’attendait désormais au pire.
Tante Agathe se tourna vers sa voisine de table et reprit d’une voix à réveiller les morts :
– Je disais : vous vous êtes habillée dans le noir ce matin ?
– Ah celle là, je l’attendais ! Vous faites allusion à mon pantalon ? répliqua la jeune femme en allumant à nouveau son fume-cigarette.
– Puisque vous abordez le sujet, murmura Tantie.
– Eh bien, figurez-vous que c’est la grande mode à Paris en ce moment, ma pauvre dame, rétorqua Véra en projetant un énorme nuage de fumée au visage de la tante acariâtre. Mais évidemment, quand on habite comme vous, Trifouillis Les Andouillettes, c’est à dire au fin fond du Pays des Ruminants...
– Je vous ferai quand même remarquer que c’est interdit par la loi ! – Le pantalon interdit par la loi ? Ça me fait une belle jambe...
~ .*. ~
– Fernand ! Vous n’avez plus les yeux en face des trous, mon garçon ?
– Hein, oui, non ? bafouilla Marchepoil.
– Vous ne voyez pas que mon verre est vide depuis une heure ?
~*~*~
– Excellents, tes Paris-Brest, mon petit Jérôme, comme toujours...
Les trois jeunes gens se regardèrent interloqués : pour la première fois de la soirée, tante Agathe venait de faire un compliment.
– Voilà au moins une chose que tu auras héritée de moi. Parce que ce ne sont pas les talents culinaires qui ont tué ta pauvre mère !
Fernand, qui était en train de reposer son verre, faillit s’étouffer.
Véra, afin d’éviter un incident diplomatique, avait déjà préféré s’engouffrer dans la cuisine tandis que Jérôme, blasé, levait les yeux au ciel.
~*…*~
En fin de repas, tante Agathe avait finalement déclaré :
– Mon pauvre chéri, tu habites vraiment dans une ville de fous !
– Paris ? répondit Jérôme.
– Je te rappelle que tu n’habites pas à Pétaouchnok, Jérôme ! Encore que…
– …
– Il se trouve simplement qu’en venant tout à l’heure, je me suis arrêtée à la Cathédrale pour allumer un cierge. Et vous ne devinerez jamais ce que j’ai vu !
Tante Agathe marqua une brève pause et après s’être assurée que tous autour de la table l’écoutaient religieusement, reprit :
– Une espèce de dévergondé avec une chemise couleur grenouille et un nœud papillon d’un goût extrêmement douteux.
– Un anglais peut-être ? suggéra Véra poliment.
– En effet, mais ça n’est pas une raison pour m’interrompre sans cesse, mademoiselle ! Toujours est-il que cet énergumène déambulait dans la Cathédrale en promenant devant lui une canne blanche terminée par une sorte de poêle à frire elle-même reliée à un cadran portatif. Chez nous, on enferme ce genre d’individus dans des cellules capitonnées !
– Et il mesurait quoi ? demanda Jérôme intrigué.
– Ça, je ne sais pas. Mais je lui ai quand même fait remarquer que les églises étaient des lieux de prière, pas des terrains de jeu pour les détraqués !
– Ah, fit Marchepoil en signe d’assentiment.
– Oui, eh bien, vous me croirez si vous voulez mon pauvre Fernand, mais le dégénéré a sorti de son portefeuille une lettre signée par l’archevêque de Paris l’autorisant à effectuer ses expériences en plein milieu de Notre Dame ! Quelle idée ! Je sais bien que les évêques sont rarement de première jeunesse, mais celui-là doit carrément sucrer les fraises !
– L’archevêque de Paris ? murmura Jérôme.
~ … ~
Après le départ de tante Agathe, les conversations reprirent leur cours :
– Quel ouragan ! s’esclaffa Fernand.
– Une vieille peau, oui ! maugréa Véra.
– Tante Agathe, tout simplement, soupira Jérôme.
– …
– C’est quand même dommage que Max nous ait posé un lapin ce soir, reprit la jeune femme, il se serait sûrement bien entendu avec ta tante.
~~~DRING ~~~ DRING ~~~DRING ~~~
– Quand on parle du loup, dit Toutalœil en adressant un petit clin d’œil à Véra. C’est sûrement Max...
Une voix d’homme résonna en effet dans le combiné. Jérôme se mit aussitôt à crier :
– Ben alors, qu’est-ce que tu fabriques, vieux sac ?
– Toutalœil ! ? ! Nom de Dieu ! Vous avez bu ou quoi ?
– Hein ? Ah c’est vous, monsieur Delaiste ! Ivre, moi ? Ah ! Non, vous me connaissez, Patron, moi je suis sobre comme un chameau du Kalahari ! C’est juste que...
– C’est précisément parce que je vous connais Toutalœil ! Alors, écoutez-moi bien : vous faites ce que vous voulez de votre existence pitoyable, mais je vous conseille de garder vos excuses à la noix pour les écureuils !
– Les écureuils, Patron ?
– Bouclez-la, bougre d’andouille ! Dans mon bureau demain à huit heures et que ça saute ! Vous pensez peut-être que je vous paie à ne rien faire ?
– Oui monsieur Delaiste. Enfin je veux dire : non bien sûr, monsieur Delaiste. Vous pouvez compter sur moi debain Patron, sauf que je suis terriblebent enrhubé, fit Toutalœil d’une voix soudain à l’agonie.
– Un rhume au mois de juillet ? Mais vous le faites exprès, ma parole ! Votre problème, Toutalœil, c’est qu’au fond, vous êtes un nuisible, un cousin du doryphore ! Et puis d’abord, qu’est-ce que vous voulez que ça me fasse votre rhume ? Moi, quand je suis enrhumé, ça ne m’empêche pas de réfléchir !
– Ah ça, c’est bien... Et quand vous n’êtes pas enrhubé, Patron ?
– Hein ? ! Faites gaffe Toutalœil, c’est tendu en ce moment à la rédaction, alors épargnez-moi vos plaisanteries douteuses ! Je vous ai dans le collimateur mon gars ! A propos : vous rappellerez à la greluche qui vous sert de photographe que ses idées de reportage sur les femmes, je m’assois dessus !
– Mais si tout le bonde tombe balade à cause de boi à la rédact...
~~~ SCHLÖNGK ! ~~~
Jérôme raccrocha en soupirant. C’était le coup de fil habituel de Léon Delaiste, rédacteur en chef duPetit Parisien, lorsque notre héros désertait les bureaux plus de vingt-quatre heures sans donner signe de vie. Après avoir allumé une nouvelle cigarette, il retourna auprès de ses deux invités.
– Des ennuis ? s’enquit Véra.
– Non, c’était Edgar. Il m’a demandé de te rappeler qu’il s’asseyait sur je ne sais plus quoi... De toute façon, je ne suis plus dans ses petits papiers depuis des lustres : il a quand même refusé que j’écrive le moindre article sur les Jeux Olympiques qui se terminent à la fin du mois ! Alors forcément, je tourne un peu en rond, j’ai l’impression que ça fait une éternité qu’il ne se passe rien...
Carine-Laure, tu ne t’accordes aucun répit. Deux livres qui sortent en même temps et aujourd’hui ce recueil collectif. La couverture m’intrigue : Textimage Musée. La Chartreuse de Douai 2018. Tu rentres au couvent et tu nous l’annonces dans ce recueil. Voilà, c’est certainement ça.
Ah non, hélas. J’ai envie de me ressourcer, oui, de temps en temps faire une mise au point. Mais pourquoi pas me faire enfermer dans ce musée, c’était à l’origine un couvent après tout. Oui oui ! Revenons plus sérieusement vers ce recueil. Il s’agissait d’un concours et bien que ne participant plus que très peu aux concours littéraires, celui-ci m’a séduite.
Ah et pourquoi ça.
J’explicationne. Treize œuvres choisies ( tableaux du musée de la Chartreuse de Douai) par le Cénacle de Douayeul ( avec le regard éclairé de Pamela Boittiaux, adjointe d’Anne Labourdette, conservatrice du musée de la Chartreuse de Douai) qui servent de déclencheurs d’écriture et puis voilà. Une œuvre m’a de suite inspirée et les mots se sont très vite enfilés les uns derrière les autres. Ou les uns par-dessus les autres, au choix.
Tu as choisi une œuvre de Félix Labisse, Le voyage d’Apollonius. Tu connaissais ce peintre.
Pas du tout et ce fut pour moi une très belle découverte. Je ne connaissais pas non plus ce musée et dès que j’en aurai la possibilité, j’irai le visiter. Afin de voir autrement qu’en photo cette œuvre de Félix Labisse mais aussi les autres tableaux choisis pour ce concours. Par exemple et pour ne citer que celui-là, Vue d’un port italien par Minderhout van Hendrick.
Labisse est un peintre surréaliste et l’on connaît ton penchant pour ce genre-là, le Surréalisme.
Oui, j’ai de suite flashé pour cette œuvre. Et j’ai découvert ce peintre qui fut proche des surréalistes de son époque, d’ailleurs. Son œuvre fut reconnue par entre autres Robert Desnos, Philippe Soupault, Paul Eluard. Cela m’intéresserait de creuser un peu plus la vie et l’œuvre de cet artiste.
Creuse, Carine-Laure, creuse. Revenons vers ce concours si tu veux bien. Beaucoup d’appelés et peu d’élus.
J’ai lu quelque part, quatre-vingt huit textes reçus et huit retenus. Le recueil comprend bien sûr ces huit textes mais aussi des textes d’auteurs proches du Cénacle de Douayeul. Colette Nys-Mazure était la Présidente de ce Jury et quand je pense que cette immense poétesse belge a lu mon texte…
Ah ah Carine-Laure, elle n’a peut-être pas voté pour ton texte surréaliste.
Qu’importe. Pourquoi donc cette négativité soudaine.
C’est de l’humour, rassure-toi.
C’est Colette Nys-Mazure qui a préfacé ce recueil et c’est une fierté pour moi qu’un de mes textes soit accueilli dans ce livre. En vente d’ailleurs au prix de 12 euros (me contacter pour infos). Un merci tout particulier à Denise Jardy-Ledoux qui orchestre ce Cénacle de Douayeul.
D’autres textes ont retenu ton attention dans ce recueil ?
Je ne les ai pas encore tous lus. Mais des noms sont loin d’être inconnus. Françoise Lison-Leroy, par exemple.
Ton texte est en bonne compagnie. Tu le publies bientôt sur ton blog ?
Oui, à la suite de cet article.
Merci Carine-Laure. Tu nous parles bientôt de tes deux dernières publications.
Oui, bientôt bientôt. Il s’agit d’un recueil de poésies édité par La p’tite Hélène, voici le lien :
Et une pièce de théâtre, Le Transfert, édité aux Editions Chloé des Lys. Pas encore inclus dans le catalogue de la maison d’édition mais une chose à la fois.
Romain GARAT : formation scientifique. Un lourd passé d'enseignant. Marié. 1 enfant. Actuellement en free–lance.
Lucien DESLANDES : formation littéraire. Enseignant. Séparé. Trois enfants. Actuellement professeur des écoles.
Le livre a réellement été écrit à quatre mains.
Les illustrations sont extraites de l'encyclopédie Larousse du XXe siècle, édition 1923.
La plupart des faits historiques sont tirés de faits réels.
Résumé
Alors que les Jeux Olympiques battent leur plein, Jérôme Toutalœil, journaliste au Petit Parisien, est confronté aux agissements d'une bade d'hurluberlus déguisés en chevaliers du Moyen–Age. Son enquête hallucinante l'amènera à rencontrer, outre le fameux Commissaire Leborgne, de nombreux personnages aussi étranges que lui–même...
Né en 1964 à Saint-Lô, dans la Manche, en France, je suis bachelier en 1983. J’ai déjà composé, à 16 ans, mon premier poème solide, « L’Ange », avant d’être édité une première fois chez Corlet, pour mon premier recueil de poèmes « Les anges », en 2000, suite à l’obtention du Prix de l’Espoir de la Société des Ecrivains Normands. Ce même recueil sera couronné, en 2001, du Prix Pierre Corneille, à titre exceptionnel. Il connaîtra une édition seconde chez Chloé des Lys en 2011, après plusieurs corrections.
Puis viendront mon second recueil de poèmes « Le miraculé » (chez Chloé des Lys), et, finalement, mon troisième et dernier ouvrage « La félicité » (chez Chloé des Lys), récompensé par le prix Louis Bouilhet, toujours par la Société des Ecrivains Normands.
Il clos la « Trilogie sincère de ma vie sublimée ». J’ai le désir, encore embryonnaire, d’écrire une œuvre en prose, dont j’ai déjà l’idée…
Je suis écrivain par vocation, fonctionnaire de profession, aux Finances Publiques.
Résumé de La félicité
Après « Les anges » qui était un premier essai littéraire et le romantisme mystique du « miraculé », la félicité, teintée d’amour, de bonheur et de sagesse, vient clore logiquement la trilogie en vers de ce que j’ai pu extraire en images et en pensées des événements et spectacles qui m’ont touchés, durant mon existence.
Court extrait de La félicité :
A Annie
As-tu donc un pouvoir, ma fée de Balleroy,
Pour projeter si haut mon âme, à chaque fois
Que tu m’offres ton corps, comme on offre une fleur,
Je me nomme François Mardirossian. Je suis Français mais j’ai vécu 10 ans en Belgique. J’ai des origines arméniennes comme mon nom l’indique mais également hongroises comme mon nom ne l’indique pas. J’ai commencé le piano à 7 ans comme bon nombre d’enfants dont les parents pensent que la musique est une chose importante. Elle l’est vraiment.
Aujourd’hui je suis pianiste. Je joue, j’enseigne et je passe ma vie professionnelle à parler de musique. La Belgique a eu la générosité de m’accueillir pour faire mes études supérieures après mon baccalauréat littéraire obtenu à Lyon. Je suis entré au Conservatoire royal de Bruxelles dans la classe de Jean-Claude Vanden Eynden et j’en suis sorti dans la classe de Dominique Cornil. À ce jour, j’habite Montpellier. J’ai suivi ma compagne, pianiste également.
La littérature me fascine. Tout en elle m’attire depuis de nombreuses années. Les auteurs, les livres en tant qu’objets, le style, les différentes écoles et ses nombreux genres. Je suis un grand consommateur de livres. Je pense en acheter presque tous les deux jours. Au grand dam de mon amie qui malgré tout prend plaisir à les lire. Comme en musique j’ai des périodes. Tout un temps je place Jack London au-dessus de tout le monde puis quelques temps après c’est Léautaud qui écrase ses congénères. Bref, mes goûts sont éclectiques et évoluent avec le temps.
Plus on prend de l’âge (pour ne pas dire de la maturité) plus nos goûts s’affinent mais s’ouvrent de plus en plus. Pour ce qui est de la poésie. C’est la même chose. William Cliff, grand poète belge m’a révélé plusieurs choses : on peut écrire des choses très intimes allant jusqu’à choquer les moins prudes tout en ayant un style parfait, un sens de la forme inégalable et une langue exquise. J’aime aussi la rudesse mélancolique de Jean-Claude Pirotte.
J’aimais bien fut un temps la poésie de Bukowski, j’aimais aussi énormément Hugo, Verlaine et tous les classiques. Mais là, comme dit précédemment, je suis dans une autre période. Mon recueil s’appelle Ce que Bruxelles recèle dans son ciel et je l’ai écrit entre 2016 et 2017. Le titre est long mais j’aime bien les allitérations, certes il ne faut pas en abuser mais le ciel étant peu visible à Bruxelles, j’ai voulu tenter de montrer ce qu’il y avait derrière ces brumes grisâtres. Constitué de presque quatre-vingt poèmes, mon recueil peut se lire comme un livre d’images et d’instantanés personnels durant mes années bruxelloises.
En 9 années, j’ai rencontré des personnes qui m’ont marqué, des lieux qui ont été importants à mes yeux et j’ai surtout eu le temps et le loisir de marcher dans cette belle ville et d’observer. Observer cette capitale et ses habitudes, ses individus et ses incongruités. Un jour j’ai voulu les écrire, en parler et les transmettre et c’est de ces volontés qu’est né ce présent recueil. Il n’y a pas que des poèmes descriptifs ; j’ai aussi beaucoup écrit sur moi-même, mon jeune passé et mes envies de devenir. Un peu de vague à l’âme accompagné par quelques écrits musicaux. En me relisant je comprends tout ce que j’ai écrit et j’en suis assez heureux d’avoir réussi à coucher sur le papier (ou rentrer sur l’ordinateur) ces impressions qui ne regardaient que moi au départ mais que rapidement j’ai eu envie de partager.
Je parle aussi de mes peines personnelles plus faciles à décrire à l’écrit qu’à l’oral.
Quelques mots sur le recueil :
C'est un recueil de poésie. C'est un échantillon d'images, d'instantanés issus de ma vie à Bruxelles. Des rencontres, des lieux, des émotions. J'y parle de gens que je connais mais qui eux ne me connaissent pas. J'y décris des situations vécues que j'avais envie d'exprimer depuis longtemps. C'est une belle occasion de parler de moi aussi.
Un poème :
Le matin mes yeux s’ouvrent ma bouche moins
un goût de la veille
amer m’innerve
Ai-je rêvé
où suis-je en train
mais l’un des deux est mieux le bonheur là-bas est vieux
le soir mes yeux se ferment ma bouche parle
au goût Vermeer
ma mère s’insère
Devinez qui j'ai rencontré cette semaine ! Mamie Paulette ! 
