Le blog Aloys

Delphine Schmitz est née à Liège en 1984, mais n’y restera pas longtemps. Fille de diplomate, elle passera son enfance en Espagne, puis une partie de sa jeunesse au Venezuela, avant de rejoindre le vieux continent. Entre la France et la Belgique, elle sera diplômée de gestion, marketing et psychologie, avant de devenir cadre en entreprise. Mais elle ne trouvera sa voie que quelques années plus tard, en se réorientant vers l’enseignement. Aujourd’hui professeur d’économie et de marketing, elle partage son temps libre entre ses deux passions : les voyages et l’écriture d’histoires fantastiques.

Car si elle a un côté sérieux et rationnel, elle a également une facette rêveuse et créative qui, enfant, s’évadait par la lecture. Elle a ainsi découvert Stephen King, sa révélation littéraire, qui sera le premier d’une longue liste. En grandissant, sa passion pour le genre se confirme, à travers les livres, le cinéma et les séries. De l’horreur à la science-fiction, tout y passe.

Elle trouve ainsi son équilibre, entre analyse de tableaux de chiffres et épisodes de la Quatrième Dimension. Imprégnée de fantastique, c'est tout naturellement qu'elle commence à écrire ses propres histoires.

Son premier roman, « Les morts marchent ! », est publié aux éditions Chloé des Lys.

Le résumé

Dans un royaume reculé où la Renaissance peine à s’installer, une princesse tente de protéger sa famille endeuillée de l’influence d’un intrigant conseiller. Est-il seul à conspirer?

Dans le Hollywood des années 30, un réalisateur livre un combat perdu d’avance contre des forces bien plus obscures que celles qu’il met en scène.

De nos jours, pour ne pas sombrer dans la folie, un médecin arpente les clubs de rencontre. Tôt ou tard, il le sait, il devra affronter ses démons.

Comme d’autres, ils sont liés au destin d’un esprit malfaisant. Deux jeunes touristes ont, bien malgré eux, percé son secret. Ils n’ont plus le choix. Ils devront plonger corps et âme dans une sombre enquête généalogique dont ils ne sortiront pas indemnes. Le temps presse, car partout, la rumeur enfle : les morts marchent !

http://www.lavenir.net/article/detail.aspx?articleid=dmf20141116_00559415

Échappée noire à travers Tournai

Directeur des Éditions Chloé des Lys, Laurent Dumortier offre à de nombreux auteurs la possibilité d’une publication. Des romans, un texte théâtral, des recueils de poèmes et de nouvelles, viennent d’être présentés sur un vaste stand, lors de Tournai la Page.

Parmi ces livres, il en est un qui est dû à sa plume: «La fille à la Mercedes », un récit poétique illustré de photographies de Geoffrey Baele. Du carrefour du Dôme aux rives de l’Escaut, une conductrice aux cheveux de jais traverse la cité. On la devine anxieuse, habitée de tourments: «Près du fort rouge/Elle entend/Les murmures du vent ». Une halte, une rencontre, un destin plus lumineux, au cœur de la ville: «De la volée des/257 marches de l’escalier/Chacune est un pas plus près/Vers le mât du voilier ».

Les textes brefs révèlent des moments tendres et d’autres, tumultueux. Laurent Dumortier emmène le lecteur sur les pas d’un couple, dont on ne sait presque rien. À lui d’imaginer ce qui se dessine entre les images poétiques, les photographies qui se succèdent, comme des cartes postales. Le désarroi des unes, la sérénité des autres: elles abritent le secret de cette rencontre improbable, ancrée dans les venelles de la cité. «Tu crois/Qu’un pont de souvenirs/Pourra/Nous réunir/Mais… »

« Pourquoi pas ? » de Marcelle Pâques

Après avoir lu quelques extraits de ce recueil, l'écriture de Marcelle Pâques, me touche à tel point que je ne peux m'empêcher de vouloir découvrir ce que cachent les points de suspension...

De suite, Marcelle Pâques m'invite à une balade : j'arrive dans un jardin où je rencontre Céline, éclatante de jeunesse.... En chemin je croise des personnages, chacun incarne la relation à l'autre (de la meilleure à la pire). Marcelle Pâques qui m' a invitée à partager ce bout de chemin, me présente ces hommes, femmes, d'une façon passionnée et passionnante en y mêlant révolte, audace, sagesse... et ce dans une poésie délicieuse, colorée de douceur qui s'accentue au fil du temps, pour aboutir à une exemplaire philosophie.

Marie-Noëlle Fargier

http://www.plaisirs-et-decouvertes.be/coin-lectureles-lecteurs-en-parlent-2.html#mVA3RMhH

Oh Gaïa

Si douce et ordinaire

Dégoulinant sur les mains

S’incrustant en ton sein

Jusqu’au sang

Oh Ouranos

Soufflant dans les poumons

Bleuissant ton horizon

Jusqu'à ton lendemain

Oh Hélios

Brûlant dans tes os

Jusqu’à ton premier temps

Oh Thalassa

Inondant chaque ère

Jusqu'à ta créative terre

Et toi l’arbre magique

Je te serre contre moi

Et ta force m’embrase de ton halo

Elle est là, vérité unique

Si réelle, si allégorique

Je te confonds terre, ciel et mer, soleil

Pour ne faire qu’un

Et te partager avec elle,

Mon Ambre,

Mon Univers.

Marie-Noëlle FARGIER

CONTE D’HIVER

Réveillez-vous Seigneur Hiver !

Votre ami Blizzard frappe à la porte de votre château. Bise l’accompagne, pour vous ramener ici d’un baiser piquant sur vos lèvres gelées.

Venez, Sire, votre règne est arrivé !

La dernière feuille a été emportée par les vents de Dame Automne.

Le sol s’est refermé et est entré en méditation.

Réveillez-vous Seigneur Hiver !

Sortez de vos coffres les neiges immaculées, polissez les glaces, affûtez les vents, convoquez les tempêtes, vérifiez les éclairs, ne laissez rien aux mains de l’incontrôlable Hasard , ce troubadour faiseur de pétards mouillés et de vents qui tournent mal.

Que votre règne soit impitoyable ! Et que jamais ne parviennent à vos royales oreilles les mots offensants : « L’hiver est doux cette année ».

Prenez, Majesté, les clés que Blizzard a arrachées des mains de votre cousine, la reine Automnia. Regardez-la s’enfuir épouvantée, dans son carrosse aux couleurs rutilantes…

Les bruits de couloirs glacés vous conteront, Sire, que votre cousine s’est laissée séduire par un bel été indien… écoutez les portes qui claquent vous raconter qu’il y eut plus de soleil que d’ondées, plus de chants d’oiseaux que de grondements de tonnerre.

Ridicule ! dites-vous ?

Il semblerait pourtant, selon mes sources encore vives, que ce fut très apprécié par toutes les créatures vivantes…

Lors de vos inspections des forêts, chaque craquement de bois vous contera les charmants détails de cette idylle, vantera le charme de cet indien qui a embrasé les rousseurs de sa belle…

Non, non, ne me raccompagnez pas, Sire, je sors !

© Silvana Minchella

CES OBJETS QUI CHUCHOTENT DANS LES TENEBRES…

Craignez-vous l’obscurité et le monde étrange des appartements abandonnés ? Craignez-vous les mille petits bruits, la nuit, qui hantent votre monde familier ? Savez-vous d’où viennent ces frissons soudains qui parcourent votre corps, alors que, blottis sous la couette, vous attendez le sommeil dans une semi torpeur propre aux découvertes les plus étranges ?...

Imaginez une maison, un appartement, fermé(e) depuis des semaines, ou des mois, des années… Volets clos, qui laissent à peine filtrer une lueur blanchâtre, mouvante ; les parquets sont recouverts d’une mince couche de poussière ; dans les coins, à l’angle des murs, quelques filaments noirâtres semblent agités de soubresauts presque humains ; les meubles sont encore là, témoins muets et déjà oubliés d’une vie passée, d’une existence qui n’a rien laissé d’autre derrière elle que ces objets d’un quotidien définitivement enfui… La moisissure colle aux murs, aux chambranles des portes, aux montants des fenêtres. Le silence est partout, même le glissement de vos pas sur les lattes du parquet ne parviennent pas à troubler la létale sérénité des lieux.

Sur une table, un livre ouvert, abandonné au moment du départ ; il récite à voix basse, inlassablement, le même texte ; quelques champignons ont déjà envahi ses pages, mais le murmure ne cesse pas, peut-être devient-il seulement moins audible, plus ténu, comme déjà étouffé par la lente décomposition du papier… Sur la cheminée, des bibelots, nombreux ; figurines de porcelaines qui se racontent leur vie d’antan, photographies de ceux qui ont été aimés et qui balbutient leurs derniers mots ; une peluche autrefois rose mais que le temps et l’humidité ont rendu presque blanche ; elle pleure, larme à larme, sa splendeur de jadis.

Le secrétaire est encore ouvert ; éventré, il montre ses viscères avec une pudeur nostalgique. Il offre à qui veut s’en saisir les lettres de naguère, rangées là par une main fiévreuse ou nonchalante, lettres d’amour, lettres d’affaires, courrier devenu inutile et que la main du temps mutile peu à peu… Quelques stylos vous attendent ; ils dardent vers vos doigts l’éclat déjà terni de leur plume, priant pour que, une fois encore, ils puissent accomplir ce pour quoi ils ont été créés… Mais vous passez, fantôme impalpable, c’est à peine si votre main a effleuré le bois un peu vermoulu, rongé par les termites ; l’éclat s’atténue, disparaît ; il ne reste de ce reliquat de l’écrit qu’un peu d’encre séchée et un ultime soupir.

Le lit, dans la chambre. Il y a bien longtemps qu’il n’a pas été défait. Garde-t-il encore l’empreinte des corps qu’il a bercés ? Non. Sa mémoire s’est effacée, il erre dans les labyrinthes de l’oubli et ne peut que chuchoter quelques bribes de mots, à peine prononcés, hachés, effilochés, comme les couvertures, comme ces draps qui le recouvrent et qui, eux aussi, sont voués à une lente destruction. Même les oreillers n’ont plus grand-chose à dire ; ils répètent les mêmes sons, ceux entendus pendant tant d’années, mais leur voix n’a plus d’intonation : monocorde, elle débite sans conscience ce qu’ils ont retenu. Les rideaux de velours sont fermés. Ils ont gardé l’apparence de leur lustre d’antan ; pourtant, bien dissimulées entre leurs fibres, la poussière et l’usure ont déjà commencé leur œuvre de mort. Vous les effleurez du bout des doigts ; ils bougent un peu, murmurent un vague remerciement puis replongent dans leur hébétude.

Sur la table de chevet, une lampe à l’abat-jour fané, une bougie à moitié consumée ; un réveil dont les aiguilles marquent obstinément la même heure ; il a oublié le temps, tout comme le temps l’a oublié. Et puis un autre livre, fermé ; celui-là ne parle pas. Il écoute. Il écoute les gémissements de la bougie, les ricanements de la lampe, le silence du réveil. Il garde pour lui ses pensées et rêve à son devenir…

Glissez le long des corridors, entrez dans ces mille et une pièces, écoutez : ce chuchotement dans les ténèbres, ce sont les objets qui se souviennent ; la nuit aussi, vous les entendez. Ils vous bercent ou vous effraient. Ils sont là. Non pour toujours, mais pour un petit, tout petit instant de conscience où vous avez enfin l’impression d’accéder à l’éternité…

Didier Fond

fonddetiroir.hautetfort.com