Le blog Aloys

J’ai lu « La cerise » de Christian Van Moer.

Curieux titre, n’est-ce pas ? Et une couverture qui n’en dit pas plus sur le contenu du bouquin. Pourquoi ai-je choisi ce roman ? « La seconde chance de Corentin » n’y est pas étrangère. C’est le premier livre de Christian Van Moer que j’ai découvert, le dernier écrit également. L’histoire comme le style m’avaient emballée et je n’ai pas hésité à me replonger dans l’univers de l’auteur.

Un livre paru deux années auparavant. Je ne connaissais pas l’histoire, n’avais rien lu à son sujet…

A nouveau, Christian a su m’entraîner sur les traces de Joël. Qui est-il ? A vous de le découvrir !

L’auteur est parvenu à me surprendre et à me faire voyager. Un style toujours aussi facile et fluide qui titille l’imagination.

Des chapitres courts comme je les aime, des personnages vivants et, cerise sur le gâteau, un sacré rebondissement !

Vous l’avez compris, un livre à découvrir ! à avaler, même… Je l’ai lu en une heure et demie…

Quel genre, ce bouquin, me demanderez-vous ? Une enquête, une étude de caractère, un soupçon de fantastique devenue réalité, une recette qui prend sans peine.

Allez, je vous lâche quelques mots clé… Amour, drogue, meurtre (s), haine, amitié, égoïsme… Tous les ingrédients d’un bon roman pour vous faire passer un excellent moment… Allez, ne me dites pas que vous n’avez pas envie d’y jeter un œil !

Christine Brunet

www.christine-brunet.com

Certains soirs d’été …

Certains soirs d’été dans les villes aux trottoirs fatigués

S’agitent des ombres sur les terrasses des cafés

Un rayon de soleil s’échappe de son lit

Frôle dame lune pas encore endormie

Et ondule long serpent de kermesse

Du clocher des églises Jusqu’aux espoirs célestes

Ce rayon de soleil missionnaire des étoiles

Descend chaque nuit depuis la nuit des temps

Sur les villes les villages et les champs

Des grottes de Slovénie aux sommets du Népal

Et puis d’un seul sourire et même d’un seul geste

Anime d’une lumière tous ces espoirs célestes

Des faisceaux de lumières aux couleurs

Bleues jaunes rouges argentées

Se glissent tout partout dans les bois dans les prés

Les pavés s’allument et les cailloux aux humeurs

De désespoir et de miroir aux alouettes

Troquent le gris troquent le noir

Contre des strasses des graffiti

Des sucettes à l’anis

Des lingots des pépites

Et bien d’autres paillettes

Certains soirs d’été

Dans les villes endormies

Un parfum de rêverie

Aux terrasses des cafés

S’invite…

Carine-Laure Desguin

http://carinelauredesguin.over-blog.com

Cette poésie a reçu le premier prix du concours de Cavalaire !

Comment vivre quand on est morte très tôt ?

Quand on tâtonne dans le noir ?

Comment être une femme quand on nous a volé le droit d’être une fille ?

Comment apprendre à désirer ?

Comment vivre sa sexualité de femme ?

Comment vivre ses relations avec les autres, avec les hommes ?

« Un jour lointain de mon histoire, je ne peux dire précisément lequel, la vie s’est ternie d’un coup et je me suis retrouvée dans une enveloppe morte.

Disparues la conscience et la beauté de pouvoir me vivre en tant qu’être sexué.

A partir de ce moment-là, je me suis éteinte et j’ai oublié jusqu’à la moindre trace de ce qui s’était passé. »

Née à Bruxelles en 1975, Alexandra Coenraets signe son premier roman. Retrouvez-là sur Facebook !

L’écriture est en moi, elle fait partie de mon être depuis l’enfance. Elle est toujours mouvante, en évolution, elle me suit et m’accompagne. Je termine à présent mon deuxième roman. J’aime ciseler les phrases, donner de l’ampleur aux mots. De la portée, de la chair, du contour. J’aime me laisser emporter par une histoire, sans savoir jusqu’où elle ira. Je m’attache à transmettre les émotions et sensations qui m’habitent et/ou qui habitent mes personnages.

« Naissance » contient une part autobiographique qu’il m’était nécessaire de partager ; celle-ci s’inclut dans une histoire romanesque, fictionnelle : il s’agit donc bien d’un roman !

C’est l’histoire d’une femme qui….Et je vous laisse découvrir la suite !

“Les lumières dans la nuit”

Nouvelle extraite du recueil "Les états d’âme de la lune et du soleil", 

à paraître chez Chloé des lys

Je me réveille en sursaut, le corps glacé et pourtant trempé de sueur, la tête douloureuse comme un lendemain de fête trop arrosée. Je me lève et jette un coup d’œil distrait par la fenêtre : c’est l’une de ces inoubliables – parce qu’assez rares – journées d’été qui commence. Ne serait-ce l’angoisse sourde qui m’étreint, je goûterais pleinement cet instant privilégié. Bien que j’en sois intimement convaincu (la force de l’habitude) j’examine le calendrier posé sur la console du palier. J’aurais aimé avoir tort. Hélas ! cette nuit, la lune sera pleine. Comme je voudrais revivre, ne fut-ce que dans mes rêves, le temps où tout était normal ! Mais c’est tellement loin, maintenant.

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Je prends une douche. Je ne sais si c’est l’effet de l’eau tiède sur ma peau mais je me sens mieux. Je devrais me réjouir ; néanmoins, il n’en est rien car, après tout, il ne s’agit que d’un bref moment de répit. Avant de sortir de la salle de bains, j’observe le reflet de mon visage dans le miroir et, par delà le regard de ce double qui me fait face, je cherche ce qui pourrait expliquer le cauchemar qui m’assaille régulièrement à la manière d’un cycle qu’on ne peut interrompre.

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La pendule de la cuisine indique six heures. Je me verse un verre d’eau que je vide d’un trait. L’envie de profiter de la fraîcheur matinale me conduit sur la terrasse. Je m’appuie à la rambarde et contemple la baie éclairée par le soleil naissant. Etrangement persuadé de la voir pour la dernière fois, j’en fixe les moindres détails dans ma mémoire. Soudain, une idée saugrenue – au premier abord – me traverse l’esprit : « Peut-on échapper à son destin ? » Je l’ai cru... Jusqu’à hier. Je regardais la photographie d’une jeune femme. L’éclat de son regard et la douceur mélancolique de son sourire étaient la promesse d’un impossible bonheur. La sonnerie du téléphone m’a brutalement arraché au souvenir d’une époque révolue et, par là même, idéalisée. J’ai décroché... C’était elle. Je ne me rappelle plus notre conversation sinon que nous avons rendez-vous ce soir.

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Je regagne la maison et me dirige vers mon bureau. J’allume l’ordinateur. Sur l’écran, apparaît le titre de mon prochain roman : « A la folie ». Mon éditeur est persuadé qu’il aura autant de succès que le précédent : « Je ne suis pas coupable ». Souvent, je me demande d’où me viennent cette imagination morbide et ce goût pour la violence qui hante mes écrits. C’est comme si, en moi, une entité occulte, contre laquelle je ne peux rien, tentait d’imposer sa volonté. Les mots se bousculent dans ma tête. Sur le clavier, mes doigts courent avec une rapidité inhabituelle. Sans que j’en sois vraiment instruit, chaque heure qui passe me rapproche de ce moment inéluctable et terrifiant qui voit s’allumer et s’éteindre, tel un stroboscope, les lumières dans la nuit. Je consulte ma montre… J’ai juste le temps de me changer.

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J’emprunte l’allée bordée de rosiers qui mène au garage. L’air embaume le gazon récemment coupé. Je sors la voiture et gagne la ville. La circulation est fluide ; il est encore tôt. Je ralentis afin de pouvoir admirer la mer dont les vagues, colorées d’or et d’argent en cette fin du jour, viennent mourir sur la plage. Une route étroite et sinueuse mène au sommet de la falaise. Je longe un mur en pierres avant d’arriver au portail dont les grilles ouvrent sur un immense jardin. Je me gare sous un bouquet de pins puis, sans hâte, pour prolonger ce sentiment unique qui précède toujours les plus beaux instants de l’existence, je marche vers la villa. Une délicieuse exaltation s’empare de moi lorsque j’appuie sur le bouton qui déclenche un joyeux carillon. Quelques secondes – une éternité – s’écoulent. La porte s’ouvre. Elle est devant moi. Elle est telle que par le passé. Non ! Elle est plus belle encore. Elle se jette dans mes bras et dépose un baiser sur ma bouche. Je frémis au contact de son corps. Le parfum de sa peau réveille des sensations que je croyais oubliées. Elle se détache de moi et, d’un sourire, m’invite à la suivre. Je suis le premier à rompre le silence.

Ton appel m’a surpris…

Je me doute… A vrai dire, j’ai beaucoup hésité… Lorsque nous nous sommes quittés, sur un dernier malentendu, je ne désirais rien d’autre que t’oublier… J’y étais parvenue, d’ailleurs… Jusqu’à ce que j’apprenne, il y a peu, ton succès littéraire… Pour lequel je voulais te complimenter…

A en juger par le luxe qui t’entoure, tu as tout aussi bien réussi dans ton domaine…

Je l’admets… Je possède un restaurant étoilé et la réputation de ma cuisine n’est plus à faire… Même à l’étranger…

Le chemin de la prospérité semble moins difficile à parcourir que celui du bonheur…

Il ne tient qu’à nous de rendre celui-ci davantage praticable…

Comment ?

En y marchant, de nouveau, côte à côte…

« One more time ! »

Non ?

Si ! Ce que nous avons vécu ensemble est une caution pour le futur… Du moins, j’ose l’espérer…

Moi aussi…

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Grisés par le plaisir des retrouvailles et par le champagne que nous avons bu, nous évoquons avec nostalgie les premières heures d’une relation qui nous a fusionnés à jamais. Elle se rapproche de moi, pose sa tête sur mon épaule et me fixe amoureusement. Je me perds alors dans l’immensité de ses yeux, sublimes et fascinantes obsidiennes marron, qui sont une porte vers l’autre monde... Celui où clignotent les lumières dans la nuit.

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Quand je reprends mes esprits, j’ai l’impression d’avoir erré longtemps dans les ténèbres. Les lueurs glauques qui déchiraient l’obscurité ont disparu. A genoux, au milieu de la chambre, je ne peux détourner mon regard du corps dévêtu qui gît, sans vie, au milieu des draps froissés. Dans ma main droite, je tiens toujours le poinçon maculé de sang qui m’a servi à tuer celle que je croyais être mon ange rédempteur. Ses yeux grands ouverts demandent pourquoi. Je ne sais pas ! J’ignore l’origine de la force irrépressible qui me pousse à commettre de telles atrocités. Contrairement aux autres fois, je ne ressens aucun soulagement. J’ai le sentiment d’avoir franchi une nouvelle étape... La dernière, peut-être. Je me redresse et dépose la tige d’acier acérée sur la table de chevet. Des larmes de dégoût et de désespoir coulent sur mon visage. Je retourne près d’elle. D’une main hésitante, je clos ses paupières puis je caresse doucement sa joue sur laquelle mes doigts laissent une marque sanglante.

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En sortant de la maison, je réalise que je viens de perdre la seule femme qui ait vraiment compté pour moi. A son contact, je croyais guérir. Mais, pour son malheur et pour le mien, je me suis trompé. Je monte dans ma voiture et démarre. Je manque d’emboutir une des grilles que le vent a fermée à moitié. Je rejoins la route mais, après le premier virage, je freine brusquement. Les pneus de la Viper crissent sur le gravier. Au loin, le soleil s’effondre dans les flots aux couleurs de crépuscule. Dans ma tête, la brume s’est dissipée. Tout est clair, à présent. Je sais ce qu’il me reste à faire. Un rire nerveux me secoue. C’est tellement simple ! Comment n’y ai-je pas songé plus tôt ? Je passe la première et donne un brusque coup d’accélérateur. La voiture bondit en avant, prend de la vitesse et fonce vers le vide. Sous le choc, la frêle barrière de bois vole en éclats. Par la vitre ouverte, je respire une dernière fois le vent du large chargé des subtiles fragrances océanes. Avant de m’écraser sur les rochers, quelques dizaines de mètres plus bas, j’ai le temps de penser que, si elle peut me pardonner le mal que je lui ai fait, nous allons être heureux là où je vais la rejoindre.

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Je me réveille en sursaut, le corps glacé et pourtant trempé de sueur, la tête douloureuse comme un lendemain de fête trop arrosée. Je me lève doucement pour ne pas réveiller la jeune femme qui dort paisiblement à mes côtés. Lorsque je m’apprête à franchir la porte-fenêtre qui donne sur la terrasse, sa voix ensommeillée me parvient.

Phil ?

Oui ?

Où vas-tu ?

Prendre l’air…

Tu as encore fait ce cauchemar ?

Ne t’inquiète pas…

Attends-moi… J’arrive…

Le vent du large atténue à peine cette chaleur moite qui annonce souvent les orages d’été. Je serre Alessia dans mes bras et plonge mon regard dans le sien.

Je ne te ferai jamais aucun mal…

Phil ! Je sais… La sortie imminente de ton livre te rend nerveux… Et son contenu influence ton inconscient…

Ca paraît toujours si réel…

Et pourtant, ça ne l’est pas… Au contraire de la passion qui anime notre couple…

Tu crois ?

Oui ! Il suffit de me laisser t’aimer et de m’aimer en retour pour que rien ne nous atteigne… Fais-moi confiance !

Comme je reste silencieux, elle m’embrasse avec sa fougue habituelle.

Toi et moi, Phil… Ces trois mots ont valeur de promesse…

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Tandis qu’Alessia se cramponne à moi pour mieux me convaincre de sa foi en notre bonne fortune, dans le firmament, les étoiles sont une infinité de lumières qui brillent dans la nuit.

 Philippe WOLFENBERG

Vous retrouverez son interview sous http://www.passion-creatrice.com/article-philippe-wolfenberg-l-ecriture-est-gravure-d-emotions-de-sentiments-et-de-souvenirs-sur-le-papie-104531813.html

OLIVER

Monique, Marie-Anne et moi, l'avions surnommé Oliver. En fait, nous ne savions rien de lui. De ses apparences, nous avions déduit qu'il devait être à la fois pauvre et triste. Son pantalon était trop court, sa veste rapiécée et son cartable en partie décousu. Il était pâle, maigre et toujours seul. Monique avait eu l'idée du surnom : "On dirait le fameux héros de Charles Dickens", avait-elle dit. Nous avions ri mais y avait-il de quoi rire ? Il n'habitait sûrement pas le quartier où la plupart des gens étaient des bourgeois de plus de soixante ans. Et puis, cet enfant puait une telle misère…

Un jour matin, il passa plus tard que d'habitude et je vis qu'il avait un sparadrap sur le front et au menton. Je remarquai aussi qu'il avançait moins vite que d'habitude. Je téléphonai à mes copines pour le leur signaler. "Et si c'était un enfant battu ?", interrogea Marie-Anne.

C'est ainsi que me vint l'idée de le suivre alors qu'il était sur le chemin du retour. Je marchai, marchai : la rue des Fauvettes, puis l'avenue des Rossignols puis la rue des Hirondelles et finalement la route des Monts sur laquelle débouche un chemin caillouteux qui conduit à l'usine désaffectée. Une désolation. Rien que des bâtiments abandonnés avant d'arriver dans la cour de l'usine.

L'enfant entra dans ce qui avait été la loge des gardes. J'étais restée cinq mètres en deçà de la grille. Un chien aboyait dans un enclos où était garé un pick-up. "C'est à cette heure-ci que tu rentres ?", hurla une grosse voix. "T'as pas oublié d'acheter mes clopes au moins ?" Je n'entendis pas les réponses du gamin.

Je cueillis quelques pissenlits qui poussaient le long du chemin et fis demi-tour. Je téléphonai à mes amies. Marie-Anne se proposa de suivre Oliver jusqu'à l'école.

Ce qu'elle fit dès le lendemain. Le gamin était entré dans la cour de l'école communale numéro 2. Il était resté seul dans un coin près des toilettes. Quand la cloche avait sonné, il s'était placé le dernier d'un rang. Il était en cinquième primaire.

Les jours passèrent, les sparadraps avaient disparu mais d'autres les remplacèrent un peu plus tard. Monique voulait que nous allions toutes les trois parler au directeur de l'école. Marie-Anne nous rassurait : "Il va à l'école. Il y a des adultes, pas plus aveugles ni plus bêtes que nous, qui constatent son état. Ne nous mêlons pas de ça."

Pourtant, un après-midi, j'attendis le gamin dans mon auto. Quand il fut à ma hauteur, j'ai ouvert ma vitre et je l'ai interpellé : "Je vais faire des courses. Tu veux que je te ramène chez toi ?" Il se mit à trembler : "Oh non, Madame." J'insistai : "Je te dépose où tu veux…" Il accepta mais me demanda de le laisser rue des Hirondelles.

Il entra dans l'auto, garda son cartable sur les genoux. L'odeur de sueur et de tabac qu'il dégageait me donnait la nausée mais je pris sur moi. "Comment ça va mon grand ?" "Bien, Madame." Je lui offris un bonbon qu'il accepta. Un instant, je croisai son regard d'un bleu presque violet. Je n'obtins que des oui, non, bien assortis de Madame… Mais je vis une trace de brûlure sur sa main gauche.

Le lendemain, j'ai passé la journée à la capitale avec mes deux amies. Tandis que nous faisions notre shopping et mangions dans un bistrot sympa, nous avons évoqué Oliver. Il était présent parmi nous. Le beau comme le laid, le doux comme l'agressif nous poussaient à penser à lui. "Ça me tracasse trop, je vais aller à l'école", conclut Monique lorsque nous nous séparâmes.

Après l'entrevue avec la directrice Monique nous fit un bref rapport : "Le beau-père du gamin est ferrailleur. Le gosse a expliqué qu'il triait parfois des vieux objets et que c'est ainsi qu'il se blessait. Même en classe, il n'est pas adroit notre Oliver. Figurez-vous qu'il s'est déjà blessé avec un bout de crayon et qu'il lui arrive souvent de renverser son potage. Entre parenthèses, il s'appelle Marcel."

Bientôt, Marcel ne passa plus devant la maison. J'allai jusqu'à l'usine désaffectée. Aucun pick-up, aucun chien dans l'enclos. La grille était cadenassée.

Beaucoup plus tard, à la une du journal, je vis la photo du petit Marcel. Il avait été tué par son beau-père, un soir de beuverie. Il y eut comme un malaise entre Monique, Marie-Anne et moi. Puis ce malaise s'estompa peu à peu. Notre esprit et notre coeur étaient embrumés par d'autres petits tracas de la vie.

Notre malaise ne fut ravivé que lorsque passa régulièrement dans la rue un jeune homme que nous avons appelé Rimbaud, un drôle de type portant un chapeau et fumant la pipe.

Micheline Boland

http://homeusers.brutele.be/bolandecrits/ http://micheline-ecrit.blogspot.com/

La proie

L’homme remonta le col de son vêtement, regarda l’heure à sa montre et alla chercher au fond de ses poches l’abri qui protégerait ses doigts du froid vif de la nuit. Il avait plu toute la journée. Une éclaircie, cependant, au moment où le soleil se couchait avait déchiré le ciel et quelques rayons échappés étaient allés se noyer dans la mer, laissant sur les vagues des traces vineuses. Puis les averses étaient revenues, plus violentes encore. L’homme suivit un moment le jeu des reflets glissant sur l’asphalte mouillé. Quelques voitures s’engagèrent, entraînées par le mouvement giratoire du rond-point. Il les observa, sans réagir. Il était trop tôt encore. Il fit quelques pas, sans s’éloigner, revenant à chaque fois au pied du grand pin qui lui accordait un abri bien improbable. Il eut une pensée fugace pour son lit. Il en chassa l’image de son esprit. Le moment était proche et il sentit une légère excitation le saisir. Il savait que son attente ne serait pas vaine et il s’était donné pour objectif de faire encore mieux que les fois précédentes. Lorsqu’au loin, il aperçut la trajectoire incertaine de deux phares se dirigeant vers lui, il ne put réprimer un ricanement de plaisir qui illumina sa face des mauvais coups. Il fit signe à son complice resté à l’abri dans la voiture. Apporte l’alcootest et le carnet à souches, lui cria-t-il, voilà le premier ! J’vais leur en foutre moi des soirées Beaujolais nouveau entre amis.  

Marcel Baraffe

Quelque chose claqua dans le bas du corps du juge quand il leva la jambe pour enfourcher son vélo. Il voulait sauver les apparences aux yeux de Miss Catherine et pensait que descendre la côte qui le menait à la maison ne lui causerait aucun dommage. Il découvrait avec tristesse qu’il y avait un fossé très large entre ses désirs et la réalité. Serrant les dents, il posa son séant sur la selle et commença à pédaler pour gagner un peu de vitesse. 

On avait commencé les fondations de cette route à la fin des années quatre-vingts, mais celle-ci ne se prolongeait guère au-delà du chemin qui menait à sa demeure. Le projet avait été abandonné lorsqu’un édile fraîchement élu avait débloqué des fonds pour l’édification d’une nationale qui permettait aux voyageurs de traverser l’état sans passer par tous ses chemins de campagne. La route que le vieux juge descendait en tentant de ne pas verser dans le fossé était poussiéreuse en été et boueuse en hiver. Elle avait cependant l’avantage d’annoncer au juge la présence de visiteurs avant que lui-même ne pénètre dans l’allée qui menait à sa tanière. En effet, les traces que leurs pieds ou les roues de leur voiture laissaient sur le chemin étaient autant d’indices qui permettaient au vieillard d’adopter une humeur avant d’entrer dans l’arène.

Il avait plu la nuit précédente – un bel orage d’été avait détrempé la terre – et, lorsque Louis avait emprunté le chemin qui menait à la route ce matin, il n’avait pas remarqué les traces de pneus qui menaient chez lui.

Après avoir dérapé sur des graviers, il quitta son engin avec le maximum d’élégance dont il était capable. Son dos protesta, mais tint bon lorsqu’il se pencha pour passer un doigt sur les sillons laissés par l’engin motorisé. Un véhicule pesant, à première vue. Pas celui du livreur de lait qui s’arrêtait à chaque fois avant la fin de la route et qui donnait trois coups d’avertisseur avant d’abandonner les bouteilles à la bienveillance de Miss Catherine. 

Aucun camion ne se serait risqué à passer sur un sentier aussi peu sûr et, à part Nemrod, ses visiteurs étaient plutôt rares.

D’un autre côté, les estivants n’étaient pas tous partis et certains d’entre eux se baladaient parfois en 4X4. Quelques villageois possédaient aussi des véhicules tout terrain, mais ne le sortaient guère qu’en hiver quand la neige recouvrait les routes de l’Illinois et les rendait excessivement dangereuses.

Louis consulta sa montre. Il était quinze heures trente. Il espérait qu’il ne s’agissait pas d’un représentant quelconque que Miss Catherine avait eu la faiblesse de faire entrer.

Le car avait disparu depuis longtemps sur la nationale amputée et le silence était total. Louis tendit l’oreille, à l’affût du moindre bruit, mais le bois était tout à fait silencieux. D’où il se trouvait, il pouvait apercevoir la boîte aux lettres qu’il avait repeinte l’année dernière – elle avait cependant toujours l’air de tomber en ruine – puis le début de son allée.

Louis suivit encore les traces qui se dirigeaient en arêtes régulières et bosselées dans le sol d’habitude plus ou moins lisse de son entrée.

Arrivé à côté de sa boîte aux lettres, il remarqua avec effroi que celle-ci avait été à moitié arrachée par le passage du véhicule qui avait laissé des sillons très profonds dans son gravier.

Doucement, le juge leva les yeux et aperçut une Jeep de couleur bordeaux immatriculée dans l’Illinois. Elle était garée de biais devant les marches de sa maison, immobile comme un animal mourant.

Il remarqua également que le véhicule portait le logo d’une société de location de voitures et arriva à la conclusion que son visiteur n’était pas, comme il l’avait d’abord espéré, un ami de longue date puisque ceux-ci habitaient tous dans le comté.

Du reste, Nemrod Greenberg était trop ancré dans ses habitudes pour abandonner sa Chrysler sur un parking pour venir lui rendre visite.

Soudain, Louis repensa alors à sa boîte aux lettres mutilée et il commença à paniquer. Il laissa tomber son vélo dans l’allée et commença à grimper les marches de son perron en clopinant.

Catherine ?

Aucune réponse ne lui parvint. La porte était entrouverte. Il passa la tête et appela une nouvelle fois.

Catherine ???

La maison était plongée dans le silence le plus total. Cependant, en prêtant l’oreille, il crut distinguer un bref sanglot. Saisi d’une angoisse terrible, il traversa le salon en se dirigeant vers la cuisine qui jouxtait la pièce principale.

Miss Catherine était là, assise – affalée plutôt – sur une chaise de bois. Elle avait regardé le juge entrer d’un regard rougi par les pleurs. La gouvernante était si pâle que Louis sentit un tremblement lui secouer le corps.

Que s’est-il passé ici, nom de dieu ?

Elle coula vers Louis un regard douloureux puis  désigna une forme à sa droite. Près de la moustiquaire du jardin, gisait un corps en position fœtale.

Alors que le juge allait ouvrir la bouche pour obtenir des explications, l’ombre s’anima et se releva comme au ralenti. Elle était filiforme, hésitante, maladroitement dessinée. Elle s’avança vers le juge, la démarche mal assurée, les membres flageolants et, quand elle fut plantée devant le maître de maison, elle dit :

Bonjour, papa.

Malgré tout ce qu’il avait pu penser durant ces dernières années, malgré tout le mal qu’il avait pu lui souhaiter et tout ce qu’il avait pu dire, Louis ne retint pas ses larmes. Elles lui brûlèrent les joues comme des traînées d’acide. Il les avait trop longtemps rentrées. Louis ne s’était plus épanché depuis la mort de Molly car il estimait erronément que la vie ne pouvait plus lui infliger la moindre peine. Pourtant, durant ces minutes de retrouvailles, son apparente réserve avait fondu. La vague gigantesque de ses sentiments déferla dans son cœur, balayant son amertume. Il étendit les bras pour serrer son fils, mais au dernier moment, il se ravisa. Quelque chose dans les yeux du jeune homme maigre brillait d’une manière inhabituelle, quelque chose de terrible qui interdisait au père éploré ce tendre geste d’amour. Derrière Louis Zahlen, la gouvernante émit un sanglot bruyant et se moucha.

Pourquoi es-tu revenu, Fred ? demanda-t-il en essayant de se convaincre que, finalement, tout cela n’était pas si grave.

Fred s’écarta de son père et eut l’air plus pitoyable que jamais. Il était efflanqué comme si depuis son départ pour la Birmanie, il n’avait pu avaler qu’un demi-repas par jour.

J’ai besoin... j’ai besoin de toi, papa...

Sa voix était rauque comme celle d’un vieux fumeur et, tout en attendant la suite d’une confession qui tardait à venir, le vieillard se demanda par quelles épreuves son fils unique avait dû passer.

J’ai... j’ai fait une chose terrible, papa...

Nouveau sanglot de Miss Catherine. Louis siffla entre ses dents pour la faire taire.

Fred prit une inspiration digne d’un plongeur en apnée.

J’ai…

Il lâcha tout l’air et dut en reprendre un bol.

-                         J’ai tué Laurie Greenberg !...

Gauthier Hiernaux

grandeuretdecadence.wordpress.com

Un livre original regroupant plusieurs contes ayant bercé notre enfance

(Cendrillon, Le Chat Botté, Blanche-Neige, …) en version ch’ti et argot.

«Une lecture rafraichissante qui devrait faire trembler

vos zygomatiques !

On aime : L’originalité du thème qui permet, à travers des histoires bien

connues, de saisir la richesse du patois local.» (Pays du Nord Magazine,

novembre 2010)

Guillaume de Louvencourt est metteur en scène, inventeur et auteur de

plusieurs ouvrages. Il parraine la compagnie De Oriunde de Cracovie.

Site internet : gdelouvencourt.free.fr