Le blog Aloys

Le jeu d’ombre

Le jeu d’ombre s’est tu

Dévoile le temps perdu

A jouer à cache-cache

Avec l’âme sans relâche

Mon double de lumière

M’enveloppe toute entière

Pour un instant seulement

L’Amour fuse au présent

L’ombre épouse la lumière

Mais l’aura est passagère

Car la connaissance de Soi

S’éprouve semblable à la Joie.

Micheline Parmentier

Ciel divin

Ciel, ciel, ciel divin

Qu’est-il advenu de l’amour

Celui-là semé dans le cœur des mortels

Pourquoi à l’oiseau des ailes

S’il ne peut voler

Pourquoi souffle le vent

S’il n’emporte nos rêves

Vers un horizon nouveau

Pourquoi aux Hommes un cœur

S’ils ne savent semer l’amour

S’ils ignorent faire germer

Un monde nouveau sans haine

Dans ce champ immense

De leur main, de leur yeux, de leur cœur…

Charles Traoré

Qui est Charles Traoré ?

Je suis Charles Traoré, j’ai commencé à écrire depuis l’âge de 14 ans…au début j’écrivais pour moi-même…sans doute pour meubler la solitude…puis un jour  j’ai reçu un cahier d’une religieuse à qui j’avais écris une lettre…ce fut le début du partage de mes écrits avec les autres…

J’ai publié des haïkus dans Haïkaï et Ploc qui sont des revues littéraires de haïkus

En 2007 j’ai remporté en poésie  le Prix Léopold Sedar Senghor au 11^e concours littéraire international duCEPAL (Centre Européen pour la Promotion des Arts et des Lettres).

En 2009, j’ai obtenu  la Mention Excellence en conte au 13^e concours littéraire du CEPAL

Je publie bientôt un roman chez Chloé de Lys, intitulé "A la rencontre de l'autre"           

Son site : adam-gray.skyrock.com

Christine Brunet

www.christine-brunet.com

« Le repos du guerrier »

Un matin d’été.

Chouchou rédigeait un texte sur son pc, vêtue de lingerie de fine dentelle blanche, cadeau du cascadeur.

Elle avait plaqué ses cheveux noirs au gel, souligné d’un simple trait de crayon noir ses yeux verts, et coloré ses lèvres de rouge coquelicot.

Des escarpins aux talons aiguille allongeaient ses fines jambes à la peau satinée.

Elle entendit les pas du cascadeur dans l’escalier et un sourire enfantin ourla ses lèvres, ravie d’avance de l’effet qu’elle allait produire sur lui.

Il ouvrit la porte, la vit, et son cœur s’emballa tandis que son sexe se dressait, glorieux et impatient.

Il dirigea son regard sur les orteils aux ongles rouges qui dépassaient des lanières tressées autour des petits pieds cambrés, et enserrant les fines chevilles.

Il remonta lentement , pour faire durer le plaisir et jouir de chaque parcelle du paysage qui s’offrait à ses yeux incrédules.

Le string révélait les petites fesses qu’il pouvait tenir au creux de ses mains, et le jardin secret doux et humide où il goûtait à l’éternité.

Ses yeux effleurèrent les seins qui se dressaient fièrement dans leur nid de dentelle, attendant la caresse de sa bouche et de ses mains tendres malgré le désir qui le faisait trembler.

Il remonta jusqu’au visage, savoura d’avance les lèvres coquelicot qui, dans un instant, s’ouvriraient pour l’accueillir, et l’éclat magnétique des yeux verts où il lisait un désir impatient.

Alors ses bras la saisirent et l’emportèrent sur le grand lit.

Silvana  Minchella

Pigeon vole!

Nous avons souvent joué à ce jeu un peu idiot lui et moi. C'était ... il y a ... oh! Tant de temps! Tout ce temps que je pleure. Tout ce temps que je LE pleure.

- Papa, on joue encore à "Pigeon vole"?

- J'n'ai pas trop le temps, petit homme. Demain? Tu veux?

- Allez, pa, s'il te plait, encore cinq minutes!

Il avait 5 ans, les yeux bleus, rieurs, un charme fou. Je ne pouvais rien lui refuser.

- OK d'accord. Cinq minutes mais pas plus!

C'est la dernière fois qu'on a joué à ce jeu un peu idiot. Pigeon vole!

Il rayonnait, il riait, c'était la joie de vivre personnifiée.

- S'il te plait, pa, encore cinq minutes. Puis, c'est tout, croix de bois, croix de fer ...

- Cette fois, c'est tout mon bonhomme. Tu joueras demain, avec ta mère.

Son ton devint boudeur :

- Maman, elle veut jamais...

- Alors, le week-end prochain, on fera plusieurs parties mais là, j'suis fatigué.

- J'peux rouler un peu à vélo, alors?

- OK mais pas plus d'un quart d'heure et tu restes dans la cour!

- Promis! Merci pa...

J'me suis assis dans le fauteuil, j'me suis assoupi, j'étais fatigué.

Ce sont les freins de la camionnette qui m'ont réveillé, les freins et le choc. Puis les cris dans la rue. J'me suis précipité...

Plus jamais on n'a joué ensemble!

Pigeon vole. Quel jeu idiot!

Philippe Desterbecq

philippedester.canalblog.com

Une histoire accrochée dans la pénombre me raconte.

                        Séquence 1. Extérieur. Jour. La rue.

Un homme sort d’une maison rouge. La porte claque. L’homme dans son manteau gris se retourne. Hésite. La main sur la poignée de la porte, il hésite.

Il lève la tête et regarde vers une fenêtre. Le rideau ne bouge pas. L’homme hésite. Il regarde la rue. L’entrée d’un parc est devant lui.

Il avance.

Il a neigé cette nuit. Il hésite. L’homme avance vers le parc dans un manteau gris. Trop grand.

Séquence 2. Extérieur. Jour. Le parc Josaphat.

Il marche. 20 pas devant lui. Demi-tour. 15 pas devant lui. Demi-tour. 20 pas devant lui.

L’homme, long échalas aux cheveux enchevêtrés, marche. Il marche. 20 pas devant lui. Demi-tour. 15 pas devant lui. Demi-tour. 20 pas devant lui. Il marche.

Un nuage s’échappe de ses lèvres rosées. Pas de cigarettes. Le froid. Il parle. Il est seul. Il se parle.

Ses traits se crispent. Il avance. Hésite. 20 pas devant lui. Demi-tour. 15 pas devant lui. Demi-tour. 20 pas devant lui.

L’homme hésite. Oublie un demi-tour. 35 pas. 35 pas dans la même direction. Celle de la maison rouge.

L’homme se parle. Demi-tour. 20 pas devant lui. Demi-tour. 15 pas devant lui. Il avance. Il hésite.

En traversant le petit pont, il ne salue pas Borée. La statue lui tend la main.

Il avance. 20 pas. 30 pas. 40 pas devant lui.

Séquence 3. Extérieur. Jour. Les rues.

L’homme avance. Les trottoirs sont maculés de neige. Les voitures, lente procession, piétinent à ses côtés.

Un pas. Deux pas. Trois pas. L’homme glisse.

Il se rattrape au lampadaire. Ses traits se figent. Ses yeux s’hérissent.

La colère envahit son visage. Rouge.

Des enfants sourient au milieu d’une bataille de boules blanches. Une boule s’échoue aux pieds de l’homme.

L’homme jure.

L’homme glisse et tombe.

Sa colère explose. Les enfants rient.

L’homme se relève. Il marche en tremblant dans son manteau de laine grise.

L’homme déambule dans la neige. Un pas à gauche. Deux pas à droite. Un pas devant. Deux pas derrière.

Son visage est pétrifié. L’homme marche.

Petite rue à droite. L’homme s’y perd. Il avance. Un pas. Deux pas. Seule, son ombre est dans son sillage.

L’homme tombe.

                        Séquence 4. Intérieur. Jour. Le moulin.

                       Le sourire d’une jeune fille. Sa main se tend. L’homme l’évite.

                        Une table. L’homme hésite. S’assoit. Un café partagé.

Une table et des photos. Des photos jaunies aux couleurs sépia. Une femme, grande et belle, et des rubans.

Des feuilles blanches et noircies, et des arbres généalogiques.

L’homme hésite. Sa colère fulmine. L’homme se lève. Sa colère explose. Ses yeux pétillent. Sa main balaie les photos et les feuilles.

La jeune fille sourit. Ramasse les photos, les feuilles. Elle regarde l’homme et sourit.

D’un geste élégant, elle replace les photos sous les noms dans l’arbre généalogique. L’homme la regarde. Etonné.

Son regard se pose sur une photo. Une femme, belle et grande. Et des             rubans.

Pierre : - Elle te ressemble.

Rose : - Tu crois ?

Pierre : - Regarde.

Son doigt glisse le long de la courbe du visage, le nez et le menton.

Son doigt caresse les joues et les lèvres.

Pierre : - Tu vois. Les mêmes traits que les tiens. Qui est cette femme sur la photo ?

Rose : - Cette femme est ma grand-mère, Pierre. Cette femme est ta…

L’homme se lève. D’un geste brusque, il attrape son manteau de laine grise. Trop grand.

La jeune fille le regarde sortir.

La photo, la femme et ses rubans, n’est plus sur la table.

La porte du moulin claque. L’homme est parti.

Séquence 5. Extérieur. Nuit. Les rues.

La neige tombe. Le vent souffle.

L’homme dans son manteau gris marche d’un pas alerte. Un pas. 10 pas. 20 pas. 30 pas. 40 pas. 50 pas. 100 pas. L’homme marche.

Une rue. Une deuxième. Une troisième. Une quatrième. L’homme marche.

Le parc. Les statues. Un nuage s’échappe de ses lèvres rosées. Pas de cigarettes. Il se parle.

Borée lui tend la main. La main de l’homme se tord dans sa poche. Elle sort une photo jaunie aux couleurs sépia.

Pierre : - C’est ma mère !

                                               ********************

Un jeu de piste ! Voilà ce que me propose cet inconnu ! Un jour, une photo. Un après-midi, une poésie se reposant sur l’aile du vent. Un soir, un scénario. Et ce matin, une lettre. Une lettre glissée à la hâte sous la porte, dans l’empreinte de mes peines gonflées de neige.

L’alcool du matin coule à flot. Pierre y noie sa haine en hurlant des mots imbuvables.

     Fais chier ! J’lui collerais bien deux claques si je le tenais entre quatre yeux celui-là ! Ou un coup d’boule. Ca lui r’mettrait les idées en place.

Non mais ! Pour qui il se prend c’te guignol ! Peut-être même que c’est une femme. Pfff ! Toutes les mêmes celles-là ! Pas une pour relever l’autre !

Merde quoi ! J’ai vraiment pas que ça à faire…

Qu’est-ce que dois déjà faire ?

J’vais lui exploser la tête à c’te petit malin !

Et la voix de la solitude lui rappelle :

      Oui Pierre ! Il y a de la vie dans l’eau de vie !

La lettre lui offre sa paix.

Un feuillet plié avec soin.

Par la fenêtre, le ciel est bien gris. Les rues sont sombres. Pierrot, Victor et toute la compagnie se lamentent. Inquiets, ils pleurent.

Dans les sentiers d’hiver se balade un être aux messages distillés par le vent.

C’est un jour pénible. Il souffle le vent. Pierre se tracasse. L’enveloppe le nargue. Maudit vent nuisible.

Les mots semblent suspendus sur le fil du temps.

Cher Pierre,

La réalité est plus sordide que les histoires.

Ta réalité est plus sordide que ton histoire.

Pierre, tu peux enserrer ta souffrance d’un silence de barbelés. Elle valsera toujours dans la ronde du vent.

Qui es-tu Pierre ?

Qui suis-je pour toi ?

Pierre, tu peux continuer de respirer l’angoisse. Te fondre dans les murs. T’abreuver de l’obscurité et du silence.

Répondras-tu à cette question ? Cette question imprimée dans tes pensées : Qui suis-je ?

Cette question. Tes mots. Tes échos. Ces mots : Qui suis-je ?

Pierre, n’essaye pas d’être un autre. Cet autre est ton ennemi intime. Etre un autre, c’est être toi-même. N’oublie pas. Si ce matin, tu désires être un autre, c’est que tu n’es pas toi-même.

Sois toi-même Pierre. Toi et ton histoire.

Je vais te laisser. T’abandonner dans ta colère et dans tes rêves. C’est un voyage à l’intérieur de toi. Il t’appartient.

Bonne route Pierre.

      P’tain ! C’est qui c’crétin !

J’vais lui faire bouffer moi, son baratin !

Un carton s’échappe de l’enveloppe à la hâte chiffonnée.

Pierre, ne cherche pas à me retrouver.

Retrouve-toi.

Voyage. Là dans ce décor, la vérité va-t-elle jaillir ?

      Tu m’casses les c…

Et la colère s’apaise. Petite brise légère.

De mes yeux hagards, je cherche avec une éternelle impatience et un ardent désir, une épaule, un sourire, une main, un souvenir qui puisse me consoler. Et me murmurer au creux de l’oreille : Ne pleures plus, je suis là !

Maman. Depuis cette photo jaunie par le temps des regrets, je te cherche.

Mes pas me conduisent ci et là. Là-bas. A l’ombre du moulin et j’ai peur.

J’ai peur des pages écrites sur ton visage. Des blessures. Ta vie de labeur.

Je me bats pour ne pas couler, courageux, révolté. J’essaye vraiment de récolter ces souvenirs que l’on m’a volés.

Maman. Je pleure avec toi ces tristes souvenirs. Les malheurs du passé. Les nuits d’insomnie. Maman.

                                               ********************

Une sonnerie. Un cri strident déchire le silence des pensées.

      Allô ?

       …

     C’est moi !

… 

     B’jour Rose. Quand ça ?

…

     Où ça me dis-tu ?

      …

    D’ccord. J’y serai. Rose, je voudrais te dire : J’te crois pas. J’y crois pas. Comment as-tu pu retrouver sa trace ? L’empreinte de sa vie ?

      …

       Ok Rose. Pas de panique. Je viendrai. 13 heures, place de la Paix.

Et oui, tu m’expliqueras.

Bye !

Rose et les mots des silences abattus.

Rose. Ma petite guide. Elle me montre le chemin avec sa main fine et ses jolis yeux rieurs. Elle glisse du baume sur mon cœur avec une simplicité et une pureté que seul l’enfant possède.

Elle me montre la lumière. Les couleurs.

Je cherche une histoire dans les combles de ma mémoire. Qui découverte me comble ou me vide. Je la cherche comme un trésor. Là, en plein décor de ce pays aux chicons. Saveur douce amère. La vérité jaillira.

L’horloge annonce le départ.

La porte claque sur le noir. Un mémo dans un clin d’œil palpite au vent. Là, sur le coin de la porte des souvenirs.

Toutes les traces dans la mémoire sont à jamais gravées.

Pas à pas, je te suis et je te contemple avancer dans la vie.

Dans ta vie.

       Pfff ! Encore ce crétin ! Il me fait vraiment chier !

Pierre avance sur son sentier de racines. Sur le chemin qu’il va traverser. Il salue Victor, Pierrot et toute la compagnie ! Le cœur léger. Les idées au vent !

      Pierre ! Attention !

Le cri silencieux d’un pavé muet.

Un hurlement de pneus. Les pleurs de la tôle fracassée.

Le tour est joué.

Le rideau est baissé.

Le passage. Un corps brisé sur ce passage où traverse la vie. Les rires des enfants. Le sourire d’une maman.

Le passage et le corps de Pierre.

La mort se répand comme une trainée de poudre, une trainée de sang sous la foudre des cris de Victor, Pierrot et toute la compagnie.

Une lumière.

Les voix de Victor, Pierrot et de toute la compagnie se sont tamisées.

Je suis ébloui par l’éclat de cette beauté. Je glisse vers elle. Elle m’attend et me tend son cœur.

Maman !

Un pas, deux pas, trois pas, j’avance.

Heureux ? Malheureux ? Je ne sais pas ! J’avance.

Je marche vers une autre existence.

Je quitte ma vie. Je meurs. Je renais.

Qu’est-ce qui m’attend là-bas, derrière ce mur de lumière ? Qui pourrait m’aider à forcer le pas ?

Maman !

Maman et Jules. Le Jules de la photo. Son Jules à elle, l’amour de sa vie et Jules me souffle l’haleine de son tabac froid. L’odeur de mon enfance.

Fiston, meurt aujourd’hui, cela ira mieux demain !

Maman et Jules, morts, qui miment la vie.

Autour de moi, Victor, Pierrot et toute la compagnie crient leur mélodie.

      Pierre ! Pierre… Allez Pierre, revient ! Ouvre tes yeux ! Pierre !

Une sirène bleue. Des fantômes blancs qui jouent la vie. C’est la mort qui marque leur visage.

La lumière.

      Viens mon fils. Viens. N’aie pas peur.

J’attends. Je t’attends depuis si longtemps mon Pierre. Viens.

Maman !

Victor, Pierrot et toute la compagnie m’appellent.

      Pierre ! Allez… Accroche-toi !

Ces pierres sont ma mémoire. La mémoire noire de ma vie.

Des pinceaux de lumière découpent l’obscurité, là-bas, de l’autre côté du miroir sans tain.

Mon teint pâlit. Blanchit.

Mon cœur ne pleure plus. Ses sanglots sont taris.

Mes yeux sont vides. Un vide où les éclats bleus se perdent.

Le silence. Le vent.

Ce vent qui recouvre mon corps des pétales roses des cerisiers. Les larmes de Victor, Pierrot et toute la compagnie.

Ma vie s’accroche à un rayon de soleil. Des éclats de flashes en noir et blanc. Ma vie, mes images privées de couleurs.

J’ai peur.

Maman m’appelle.

Mon fils.

Enfin, je vais le connaître cet arbre généalogique que j’ai tant cherché dans la forêt de secrets.

      Maman ! J’arrive !

Le silence. Le vent.

Les souvenirs s’effacent. Les visages changent et moi, je meurs.

Rose à qui je tenais tant. Son visage devient flou.

Il disparaît.

Je meurs.

      Pierre ! Non ! hurlent Victor, Pierrot et toute la compagnie.

Pierre, toi à qui on tenait tant, tu es mort ! Depuis combien de temps ? On ne sait pas ! On ne sait plus !

Je meurs.

Ne plus rien dire. Ne plus rien trahir et construire sa vie.

Je ne suis plus en vie. Je suis plein d’envies.

Maman !

Les cerisiers, ces sentinelles guident mes pas. Leur parfum m’habille d’un linceul.

Maman !

Tes mains et tes yeux pour me dire. Et tes mots. Tes échos. Ces mots…

Maman !

Papa !

Une voix s’élève dans le vent. Dure comme de la pierre à peine fêlée.

      25 avril 2009. 12h20. Pierre est décédé.

Là-haut, une trainée blanche dans des carrés de ciel bleu ponctue les nuages. Le clin d’œil d’un avion à la place de la Paix.

Christel Marchal

La mémoire des pierres.

Rendez-vous place de la Paix.

Samedi.

11 heures.

Quelques mots perdus dans le mystère d’une photo usée.

                                               ********************

Pourquoi ?

Pourquoi lui ai-je dit oui ?

Oui. Trois petites lettres mariées pour le meilleur, pour le pire dans ce matin pluvieux. Trois petites notes de musique volant dans la mélodie du vent.

Oui.

Et le vent, ce matin, il souffle. Sa bise me mord. Un baiser douloureux lorsque la porte se referme sur mon ombre. Les pétales roses des cerisiers dansent une ronde joyeuse. Mes pas me conduisent, cahin-caha, vers lui. Lui, ce oui !

Pourquoi ?

Pourquoi ce oui ?

Les pétales, roses, s’écrasent dans le silence, se noient dans l’eau de pluie.

Plic-ploc  murmure-t-elle tout en guidant mes pas.

Je me traîne dans l’eau poisseuse de la ville.

Plic-ploc chante-t-elle pour m’offrir le courage d’aller vers ce oui.

Le printemps, en cette sarabande de pétales roses tire sa révérence. Le soleil tarde à revêtir son habit d’été et moi, moi je lui ai dit oui.

Mon ombre sur mes pas, j’avance à côté de ma vie.

Je connais chaque pavé m’accompagnant vers lui, ce oui haï. Je pourrais même les saluer : Bonjour Victor ! Salut Pierrot ! Comment vas-tu Arthur ? Ils s’enquerraient de mon humeur : Chagrin ce matin !

Pfff ! Ce ne sont que des pavés, gris et sales où les semelles de mes chaussures s’écrasent semaines après semaines, mois après mois, années après années. Finalement, je les déteste Victor, Pierrot et tous les autres, toute cette compagnie de pavés qui m’escortent vers ce oui.

Même si ce ne sont que des pavés, gris et sales, je les déteste. Comme je déteste ce oui lancé au vent un soir d’hiver.

Si j’avais su. Si j’avais pu le rattraper.

Mes pas me conduisent. Mes pensées m’orientent. Les pétales, roses, m’ouvrent le chemin. Mon chemin… Son chemin ai-je envie d’hurler.

Mes pensées résonnent dans les flaques de pluie. Triste miroir.

Qui suis-je ?

Plic-ploc.

Qui suis-je ?

Un pétale rose demande au vent d’attendre. D’attendre avant que sa foudre ne me prenne pour cible.

Qui suis-je ?

Un corps sans vie, sans cœur et sans âme. Ni femme ni ami. Sans passé sans futur.

Un corps sans vie qui guette un guide.

Je sers le poing, enroule mes doigts autour du papier vieilli, une caresse trop violente. La photo crie sa douleur et j’avance.

J’avance dans la ville.

J’avance dans la pluie.

J’avance dans la vie.

Qui es-tu ?

Silence. Le silence mort des trop vieilles photos. Et pourtant, tu me regardes.

Et puis, pourquoi tu me regardes ? Qu’est-ce que tu me veux ? Ta vie a l’air aussi grise que la mienne.

Et puis…

Qui es-tu ?

Je t’ai trouvé. Je voudrais te voir t’envoler, oiseau prisonnier d’une amertume dorée. Tu me souris. Je ne te connais pas, moi ! Qui es-tu ?

Et cette pluie qui n’en finit pas de tomber. Plic-Ploc.

Et le vent qui n’en finit pas de souffler.

Je voudrais te laisser là, au milieu de la petite rivière qui grossit au creux de la chaussée.  T’oublier sur le bord de la route.

Qui suis-je ?

Qui es-tu ?

Un homme perdu ou une photo jaunie.

Le début ou la fin d’une histoire.

La vie ou la mort.

Qui suis-je ?

Qui es-tu ?

J’hurle mes maux dans le vent.

Qui suis-je ?

Qui es-tu ?

La pluie s’est tue. Le vent ne murmure qu’un silence mélodieux. Et j’avance au rythme des pavés gris et tristes. J’avance vers lui. Lui, ce oui.

Mais pourquoi lui ai-je dit ce petit mot magique, ultime sésame de mon histoire.

Pourquoi ?

                                               ********************

Sept mois. Sept mois que je déambule l’âme en peine de pavé en pavé. De rue en rue. Commune après commune.

Mes pas martèlent mon chagrin : Qui suis-je ?

L’ombre de mon passé, échos lancinant, miroir de ma tristesse, me souffle : Qui es-tu ?

De mes pas, je salue Victor, Pierrot et toute la compagnie. Ils m’observent. Ils me regardent éviter les averses de couleurs tendres du printemps. Le soleil, chaud et charmant, de l’été.

Aujourd’hui, l’automne a revêtu son costume de fête, un arc-en-ciel de pétales colorés : orange, bordeaux, jaunis par la ronde des saisons.

Un petit vent offre un ballet enjoué de feuilles. Petite sarabande multicolore à l’odeur enivrante. Et je marche.

Je marche.

La photo au creux de ma poche se repose contre… tout tout contre mon cœur.

Je marche vers l’histoire. Vers mon histoire.

Un tram me dépasse. Le 55. Celui qui traverse la ville. Cette ville où j’ai grandi. Cette ville où je me perds dans mes pensées.

Je m’encourage.

Un vélo, de sa sonnette grippée, m’enjoint de m’arrêter. Place de la Paix. Où est-elle cette paix ? Où est-elle cette paix que je cherche depuis… 50 ans ?

Un enfant pleure. Le geste maternel l’apaise. L’enfant qui joue dans mon cœur s’éteint. L’enfant qui rit dans mes pensées s’est calmé. Et je regarde l’enfant sécher ses larmes.

Une petite vieille m’aide… Le moulin ? La force de l’homme. La force du vent.

A gauche. Distrait, je prends à droite. La pente pavée me conduit près d’un parc.

Je remonte. A gauche. A droite. Non ! C’est l’autre entrée. Tour du pâté de maisons. J’y suis. C’est là. Fermé !

Dans mon dos sourient les champs de chicons. Je les vois. Je les sens. Ils ne sont plus.

Comme tu n’es sans doute plus Jules. Mes pas emboîtent tes pas. Sur les pavés. Dans le vent de l’automne.

Je m’accroche à la grille.

Qui suis-je ? Moi, Pierre.

Qui es-tu ? Toi, Jules.

J’attends. Le dos contre la grille. Prison sans barreaux dans cette petite commune avec son air villageois piqué au coin des yeux.

J’attends que les minutes s’égrainent dans le sablier du temps.

J’attends au pied du mur de mon histoire entre champs de chicons et le moulin à vent.

J’attends. Là. Sur l’aile de l’horizon, un rire cristallin résonne. Un rire d’enfant, léger murmure dans la  mélodie du vent.

Un murmure. Un souffle. Une rafale et quelques gouttes de pluie. Le ciel est froid, maussade, mon humeur aussi et j’attends dos à dos avec lui. Lui, cet arbre qui cache toute une forêt de secrets.

J’entends son cœur qui rythme mes pensées. J’entends le mien déchirer le silence. Nos cœurs se confondent sur l’écorce, se perdent dans les méandres rugueux, petits sillons remplis d’espoir. Ils se confondent sur l’ébauche de la vérité. La sienne. La mienne. La nôtre.

Je le regarde. Yeux dans les yeux. Miroir sans tain de ce silence à écouter.

Avec ta taille, tu dois bien être centenaire, toi, non ?

Murmure du vent. Ses branches frémissent et une feuille tombe. Orange. Rouge. Usée.

Si t’es centenaire, tu dois la connaître mon histoire, non ?

Murmure du vent. Ses branches se balancent et les feuilles s’échouent à mes pieds. Orange. Rouges. Perdues.

Tu es majestueux dans ce jardin, hein le centenaire. Au milieu des fleurs qui t’embellissent. Qui te grandissent encore et encore.

Mais le centenaire, n’oublie pas que mon jardin à moi, c’est un jardin de pleurs. C’est un jardin de peurs. Un jardin de honte. Un jardin de tristesse.

Un jardin où ne poussent que des mauvaises herbes. Parce que l’enfance est le terreau de la vie et que mon enfance, ben moi, j’la connais pas !

Nous sommes dos à dos. L’arbre et moi. Dans le parc du moulin. Dans le parc de mes chagrins. L’air chaud de la ville embrasse la rencontre du vent.

Dis le centenaire, quand je te parle, tu pourrais me répondre, non ?

Violence des mots silencieux. Désespérance de son regard éteint. Absence de l’existence.

Et l’arbre veille.

Murmure du vent. Ses branches valsent et les feuilles s’amusent dans un tourbillon coloré. Orange. Rouge. Chaud.

Je le regarde. Lui. Cet arbre, témoin muet de mon histoire. Je voudrais le serrer, le cajoler, lui pardonner, lire dans ses pages les couleurs de mon enfance. La saveur des épices, polka poivrée. Le parfum du blé, la blancheur farineuse, petits fantômes accrochés au coin des yeux.

C’était peut-être cela mon enfance, hein le centenaire ? C’était peut-être cela ? Les épices, le blé, la farine du moulin. Peut-être. Peut-être pas. Et les champs de chicons en rentrant de l’école. Le temps des herbes folles.

C’était peut-être cela ? Peut-être. Peut-être pas.

Il ne reste que l’ombre des fantômes. Le sourire du moulin. Et la mémoire de l’arbre.

Murmure du vent. Ses branches s’agitent et les feuilles chantonnent dans la tornade qui se lève. Orange. Rouge. Violente.

Une tornade brise tout dans sa promenade. Un secret d’enfance aussi. Les murs. L’âme. Les fêlures. La grâce.

Le centenaire, tu regardes ma tornade tout emporter. Mes espoirs. Mes errances. Tu regardes et tu souris dans le vent de l’automne.

Y’a juste tes feuilles qui murmurent, petits chuchotements. Orangés. Rouges. Légers.

Eteins les cendres haineuses enfuient dans les tréfonds de ton cœur. Et l’aile du moulin t’indiquera la voie. Sa douceur. Sa chaleur.

Le moulin n’a plus d’ailes. Moi non plus d’ailleurs. Ni ailes. Ni courage.

Il pleut ! Et j’attends.

                                               ********************

Bonjour ! C’est pour la visite du moulin ?

Oui… La visite du moulin.

La visite d’un bout de mon chemin.

Un mémo me fait de l’œil. Un mémo et son écho.

Oh toi l’arbre !

Histoire mystérieuse. Le trésor de l’arc-en-ciel.

Histoire sensible. Un sourire en goutte de pluie.

Histoire bleue. Légers pizzicati d’un rouge-gorge.

Et l’oiseau chante. Niché au cœur de ta branche.

Une branche de vie.

Autour de moi, ça gémit. Ca se bouscule. Ca rit. Ca court. Ca crie. Ca vit.

Et moi, je suis là. Impassible au milieu de la foule. Cette vie qui coule. Je la regarde ébahi. Les yeux mouillés par la pluie.

Les silhouettes deviennent floues. Mes pensées aussi. Une loque. Voilà ce que je suis devenu. Une loque.

Je voudrais embrasser le ciel. Il explose en mille perles.

Pour la visite du moulin, c’est par ici.

Autour de moi ça gémit. Ca se bouscule. Ca rit. Ca court. Ca crie. Ca vit.

J’espère. J’espère. J’espère.

J’hurle. J’hurle. J’hurle. En silence.

Mes racines ont longtemps cherché un chant d’amour pour s’y planter. Les chicons murmurent dans mes pas. Le moulin m’ouvre grand ses bras.

Mes racines. Miroir de l’âme.

Pour la visite du moulin,…

J’y vais. J’entre. Naufragé de la vie en quête d’une autre histoire. Le souffle du moulin m’accueille sur l’aile de sa mémoire.

Mon regard orgueilleux se pose. S’envole. Virevolte d’une photo à l’autre. Jules sur  le bord de mon cœur, rythme mon avancée dans les entrailles de ma légende.

Nos deux cœurs se confondent toujours dans le silence.

Mon regard orgueilleux cache une tristesse profonde qui donne comme elle peut, un sourire à ces souvenirs passés.

Je me bats pour ne pas couler. Courageux, mais révolté. J’essaie vraiment de récolter cette jeunesse que l’on m’a volée entre champs de chicons et moulin à vent.

Une photo me parle. C’est elle. Je la vois. Je la sens. Je la vis.

Maman.

Maman, tu as une robe étrange, pleine de rubans, de confessions et de dessins qui s’attachent au trottoir et s’envolent dans le vent. Loin de mes mains et de mes lèvres timides. Discrètes. A demi-mortes. A demi-vides. A demi-mortes. A demi-tiennes.

Monsieur ? Est-ce que ça…

Quoi Monsieur. Vous ne voyez pas que Monsieur parle !

Monsieur…

Il n’y a pas de Monsieur. Il n’y a qu’un petit enfant. Un enfant qui cherche un visage. Savez-vous ce que c’est…

On se lève le matin. On cherche sa maman pour vous embrasser le cœur.

Elle n’est pas là. Elle est partie.

Je ne vois plus les traits de son image.

Je cherche un amour sans visage.

Monsieur…

Je cherche mon histoire dans les combles de ma mémoire.

Je la cherche comme un trésor. Je voyage dans mes souvenirs.

Ils sont ici mes seuls souvenirs. Ici.

Là. Dans ce musée se trouve ma vie. Où la chercher ?

Là. Dans ce décor, la vérité va-t-elle jaillir ?

Mon…

Les pages de ma vie sont écrites sur son visage. Ma vie s’effiloche en lambeaux.

Cette absence.

Ca la découd. Ca la bousille. Ca me coupe en morceaux… Elle et moi. Moi sans elle. Et moi.

La vie, c’est se ramasser. Se protéger. Se recroqueviller dans sa solitude.

Se reconstruire, c’est un droit.

Vivre debout. Sortir de l’ombre. De l’ombre du moulin.

Alors oui, Mademoiselle, je vais taquiner les tabous et parler aux photos.

Oui, je vais abattre les murs de silence.

Et les pierres du moulin me parleront.

Les yeux hagards, je cherche avec une étincelle impatiente et un ardent désir une épaule, un sourire, une main, un souvenir qui puisse me consoler.

Et me murmurer au creux de l’oreille…

Monsieur, je vais vous aider.

Nous allons l’écrire à deux votre histoire.

Nous allons la dessiner à deux cette victoire. Sur le passé. Sur la vie.

A deux, nous trouverons vos propres racines. Nous rencontrerons le maître de votre vie. Nous lirons qui vous êtes. Devinez…

Mon regard la caresse. Son sourire enfantin. La douceur de sa voix.

Regardez la robe étrange, pleine de rubans, de confessions et de dessins.

Je la regarde ma guide. Et sa petite robe.

J’ai du bonheur plein les poches à jeter dans les yeux de ceux qui perdent les larmes de leurs rêves.

Regardez comme les rêves devaient tinter au bout de ses rubans.

Dehors, c’est  un jour  banal. Il souffle un vent de décembre glacial.

C’est un jour de grands vents.

Dehors, ça gémit. Ca se bouscule. Ca rit. Ca court. Ca crie. Ca vit.

Et le vent souffle. Souffle encore. Maudit vent d’hiver.

Au cœur du moulin s’apaise la violence des mots silencieux. La désespérance des regards éteints. L’absence de mon existence. Grâce à la grâce. Ma guide.

Christel Marchal

Une mère

Je n'ai jamais assisté à des funérailles. Celui que j'aurais honoré sincèrement eut été le seul à ne pas m'entendre. Si c'était pour lui dire toute l'amitié, toute l'affection, tout l'amour que je lui portais, ou que je continue à lui porter, sans ouvrir la bouche, sans m'exprimer par des mots, à travers la pensée seulement, ce phénomène aux contours flous qui n'est qu'une ébauche d'expression, je préfère le faire chez moi.

Je n'ai de compte à rendre à personne, et personne à qui je doive faire semblant de rendre hommage.

J'ai assisté aux funérailles de Pierre. A regret. Pour sa mère qui se trouvait au bord de la tombe, sans regarder personne, sans regarder la tombe. Elle se tenait droite, les yeux fixés devant elle. Mais, je suis sûr qu'elle ne voyait rien. Les traits tendus, la bouche serrée, les bras le long du corps, un peu en arrière, on eut dit qu'elle allait prendre son élan. Elle était belle.

Lorsque Pierre était absent, elle m'invitait à prendre un verre chez elle, café ou thé, ou vin ou alcool, selon l'heure. Mais c'était pour parler de Pierre. Elle savait que j'étais son ami le plus proche. Celui à qui il ferait des confidences, de celles qu'on s'interdit de faire à sa mère. A celle, cependant, qui donnerait tout pour être la confidente de son fils.

J'avais fait sa connaissance quelques mois auparavant. J'étais assis sur un des bancs du parc municipal à une heure où le parc est désert. Je pouvais laisser courir mon imagination. Ne penser à rien comme disent les gens raisonnables qui savent comment on cesse de penser, et comment on décide de se livrer à nouveau à cette occupation.

La mère de Pierre se trouvait auprès de moi, je ne l'avais pas vue arriver.

- Je peux m'asseoir? Vous êtes l'ami de Pierre.

Vous me connaissez? Je suis la mère de Pierre.

Je me suis levé.

- Je vous ai déjà aperçue, mais je ne savais pas que vous étiez sa mère.

- Je peux m'asseoir?

- Oui. Bien sûr.

Elle souriait. J'avais l'impression qu'elle faisait preuve de coquetterie envers moi. Elle s'était assise, le buste dressé, et parce que sa robe s'était repliée, elle l'avait tirée sur ses cuisses, mais avec un tel souci de les recouvrir que je ne pouvais m'empêcher de les regarder avec insistance. Avant de regarder son visage. Pierre lui ressemblait. Elle savait, j'en suis sûr, qu'elle était belle. Séduisante.

Elle était veuve depuis plus de dix ans. Elle ne s'était jamais remariée. C'est, seule, qu'elle avait élevé Pierre, ce fils unique qu'elle idolâtrait.

Avait-elle eu des amants? Elle était jeune, désirable, les prétendants ne devaient pas lui manquer. Mais on ne

lui connaissait personne. Et quand une amie trop curieuse lui posait la question, elle répondait:

- N'ais-je pas l'homme le plus beau et le plus attachant qu'une femme puisse rêver?

C'était une réponse banale mais je n'étais pas certain qu'elle ne représentait pas la vérité pour elle.

D'abord, j'avais cru qu'elle cherchait une aventure auprès d'un jeune homme qui n'était pas beaucoup plus âgé que son fils, et qu'une jolie femme devait intimider. Elle s'était assise tout près de moi de sorte que ma cuisse reposait contre la sienne sans qu'elle fît mine de s'écarter. J'avais le bras pendant derrière le dossier du banc.

- Vous êtes son meilleur ami, n'est-ce pas?

Elle souriait.

- Je crois.

Et je mis mon bras autour de ses épaules. Je glissai ma main gauche dans l'échancrure de son corsage. Elle avait le sein doux et tiède.

- Votre main est douce.

Elle avait posé la main sur la mienne, et c'est sous la pression de sa main que je lui ai caressé le sein. Puis elle retira lentement sa main et la mienne.

-Je pourrais être votre mère. Est-ce que Pierre est aussi silencieux avec vous qu'il ne l'est avec moi? Entre eux, les garçons se disent des choses, non.

En réalité, je m'en doutais. Ce n'est pas une aventure qu'elle cherchait.

Pierre n'avait que dix-huit ans lorsque je l'ai connu. J'en avais vingt-trois. Il s'était inscrit à un cours d'histoire dans un institut privé qui préparait à l'entrée dans les grandes écoles. J'y faisais office de surveillant, de répétiteur, de n'importe quoi pourvu qu'il y ait quelqu'un qui parcourt la salle de classe pendant que les élèves travaillent.

Entre Pierre et moi, s'était installé un climat de sympathie réciproque, puis d'amitié réelle, après que nous nous soyons promenés ensemble à la sortie des cours. Je l'accompagnais chez lui puis, plutôt que de nous quitter, c'est lui qui me raccompagnait jusqu'à mon domicile. Le plus souvent, ce manège qui avait fini par nous amuser tous les deux se déroulait plusieurs fois avant que nous nous séparions. Jusqu'au lendemain.

Lorsque son père mourut, Pierre qui n'avait que huit ans, fit des cauchemars toutes les nuits. Il se dressait en hurlant. Sa mère le prenait dans son lit, et lui parlait à voix basse pendant qu'il se calmait et, apaisé, finissait par s'endormir, le corps contre celui de sa mère, et le visage contre sa poitrine.

- Dors, mon petit chéri. Dors.

Elle fermait les yeux mais ne dormait pas. Elle continuait de murmurer:

- Dors, mon petit chéri. Dors, mon petit homme.

Il avait pris l'habitude de dormir auprès de sa mère. Le soir, lorsqu'il était l'heure de se coucher, c'est dans le lit matrimonial qu'il se glissait. A l'heure où elle-même

allait se coucher, elle le trouvait recroquevillé au milieu du lit. Dès qu'elle était au lit, il se poussait contre elle. Mais il s'agitait jusqu'au moment où elle le prenait dans ses bras. Et sa respiration devenait régulière.

Le matin, elle se levait avant lui pour lui préparer son petit déjeuner, puis il faisait sa toilette pendant qu'elle préparait son cartable. Le dimanche, par contre, c'est elle qui lui donnait son bain.

Elle lui savonnait le corps entier, jusqu'à son sexe et son derrière qu'elle savonnait avec le plus de vigueur. C'étaient des endroits qui doivent être immaculés. Elle se réjouissait lorsque le sexe de Pierre durcissait dans sa main.

- Mon petit homme.

Elle était pratiquement nue quand elle le lavait. En slip et soutien-gorge. A l'âge qu'il avait, cet aspect de sa mère, ne devait pas perturber son fils, pensait-elle. Et durant de nombreuses années, elle avait pris l'habitude de faire sa toilette devant lui. De cette façon, pensait-elle, il ne prendrait pas l'habitude de fantasmer sur le corps des femmes. Un corps est un corps, rien de plus. Si elle en avait eu le pouvoir, dès le début de l'humanité, elle aurait interdit qu'on cachât le corps des humains. Est-ce que les animaux, mammifères ou autres, se couvraient? Cela ne les empêchait pas de procréer. Ni d'y prendre du plaisir. Ce sont les vêtements qui sont à la source de la perversité. Après ces vigoureuses professions de foi, elle passait

beaucoup de temps devant la coiffeuse de la chambre à coucher. Elle se peignait et se maquillait, en regardant dans le miroir le petit Pierre immobile qui contemplait sa mère.

- Mon petit homme.

C'est une expression qu'elle utilisait souvent. Et la portait à lui tendre les bras pour le serrer contre sa poitrine.

- L'homme de ma vie. Tu le sais que tu es l'homme de ma vie.

- Jusque fort tard, j'ai plus souvent dormi auprès de ma mère que dans mon lit. De toute manière, la porte de ma chambre, elle était voisine de la sienne, était toujours ouverte. Quand je ne dormais pas, je l'entendais me dire:

- Tu dors?

Et parfois, c'est elle qui me réveillait quand elle me demandait si je dormais.

Pierre me parlait de sa mère avec l'air résigné et malheureux de parents qui ont un gosse handicapé mental. Parfois, par contre, j'avais le sentiment qu'il la haïssait.

- Qu'elle me laisse vivre. Et si j'ai envie d'être malheureux.

- Elle n'a jamais été tentée de recommencer sa vie? Ta mère est très belle. Je suppose que comme toutes les femmes, elle a des besoins.

- Des besoins?

Je changeais de sujet. Je me demandais si en recueillant les confidences de Pierre, je pensais réellement à lui. J'avais encore en mémoire la courbe et la tiédeur du sein de sa mère.

- Elle est belle, non?

Il avait dix-sept ans quand sa mère et lui avaient rencontré la fille d'une amie de sa mère. Pierre avait détourné la tête en rougissant.

- Pierre.

Il avait rougi plus fort encore, et avait baissé les yeux. Cette timidité maladive en face des filles, elle devait la constater à de nombreuses reprises depuis lors. Et elle s'en désolait.

Une nuit qu'il était étendu auprès d'elle, elle lui entoura les épaules et le serra contre elle.-

- Tu es un bel homme, tu sais. Elles seront nombreuses, les filles qui voudront t'avoir dans leur lit. Je peux te le dire, tu es toujours mon petit homme chéri. Il n'y a pas de mot tabou, tu peux me croire. Un sexe comme le tien, mon chéri, ferait le bonheur de toutes les femmes.

Elle l'avait à peine touché, et il avait durci, le ventre soudain en feu.

- Ce n'est pas ce que tu crois.

Il était sorti du lit, il était entré dans sa chambre et il avait fermé la porte.

Comment dire à sa mère que les filles ne l'attiraient pas.

- Ce jour-là, je crois qu'elle ne se serait pas refusée.

- Elle croit bien faire, Pierre. Elle t'aime. Dis-lui que ce ne sont pas les filles que tu aimes. Il faudra bien qu'elle s'y fasse.

- Elle en deviendrait malade.

Un soir qu'il était rentré tôt, il entendit des gémissements qui venaient de la chambre de sa mère. Inquiet, il poussa la porte. Nue, haletante, elle était assise sur le ventre d'un homme qui lui serrait les hanches.

Au bruit de la porte, elle avait tourné la tête.

- Pierre.

Pierre avait refermé la porte.

- Vas-t'en.

Elle rejeta la couverture, mit sa robe de chambre, prit les vêtements le l'homme, et les lui mit dans les bras. Elle répétait:

- Vas-t'en. Vas-t'en.

Elle l'avait presque ramassé dans la rue parce qu'il fallait qu'ils sortent, Pierre et elle, de cette situation qui s'était créée il y avait longtemps, et qu'elle n'avait pas pu maîtriser. Elle se rendait compte que c'était son petit Pierre qui en était la victime. Ca avait été sa façon à elle, encore une fois, de se sacrifier pour lui, de lui manifester son amour. Et, une fois de plus, elle avait été maladroite. Est-ce que l'amour ne suffit pas pour distinguer le bien du mal?

Pierre avait retrouvé au grenier le pistolet de son père. Bien emballé dans un morceau de toile grise, et glissé dans une sacoche de cuir souple, il était resté à l'endroit

où son père l'avait déposé. Peut-être par superstition, personne n'y touchait jamais.

Jusqu'au jour où Pierre l'avait glissé dans la bouche, personne ne s'en était jamais servi. Même pour jouer à la roulette russe qui passait pour le plus enivrant des jeux de hasard.

Au bout d'un mois, environ, j'ai reçu un coup de téléphone de la mère de Pierre. Elle avait été émue de ma présence aux funérailles de Pierre.

- Vous étiez le meilleur ami de Pierre. Peut-être même que vous le connaissiez mieux que moi.

J'aimerais vous revoir, vous voulez-bien?

Le soir même, je suis allé chez elle. Elle avait déposé sur une table une bouteille de whisky, elle avait tiré les tentures du salon, et n'avait allumé que le luminaire qui se trouvait près de la table.

Durant de nombreuses heures, nous n'avons parlé que de Pierre.

Maurice Stencel

"Un juif nommé Braunberger"

Amour et papillon

Laurent Nizette

1

Il fait noir, mais je suis là, j’existe. Je ne suis pas prêt, je dois attendre. Mon corps travaille. Qui suis-je ?

2

Quelque chose en moi s’est connecté. J’ai froid, j’ai faim. Il m’est toujours impossible de voir, mais je peux me mouvoir, un muscle fonctionne. Je pousse.

3

Une paroi empêche mon mouvement, je pousse plus fort. J’ai de plus en plus faim et froid, cela m’encourage à pousser plus fort encore. Victoire de moi sur la paroi, elle se déchire. Je peux sortir. Finalement, une fois vaincue, je la découvre molle et flasque. Arrivé à l’extérieur, je peux voir.

4

Eblouit, Je suis passé d’un grand flot noir à un grand flot lumineux. Je sens des stigmates s’ouvrir sur les côtés de mon corps. Quelque chose de chaud entre et ressort sur un rythme régulier. Le froid disparait. Mais la faim me tenaille toujours. Il faut manger

5

Le sol est miraculeux, il me suffit de baisser l’avant de mon corps pour que ma bouche puisse saisir de la nourriture. Je mange sans arrêt, je mange encore et toujours. La faim se résorbe doucement. Il semble actuellement être un signal plus difficile à apaiser que le froid.

6

Mes yeux semblent s’habituer à la lueur du Soleil. Maintenant, je peux découvrir visuellement mon environnement. Je suis dans une salade, sur une feuille, entourée d’autres feuilles. Au-dessus de moi le ciel est bleu, en son centre brille le Soleil. Je vois mon œuf, gisant, là. Il y a d’autres œufs, et même des créatures qui en sortent. Je ne suis pas seul.

7

Nous ne nous observons pas. Chacun semble savoir ce qu’il a à faire. Il n’y a pas de dialogue. Nous sommes les uns à côté des autres à manger notre morceau de salade. Le temps passe, mais l’appétit est toujours identique. Je n’arrive pas à réfléchir, je suis concentré sur la nourriture. Après un long moment, quelque chose me dérange. Il fait froid.

8

La lumière a baissé, le froid rentre par mes stigmates. Je n’ai pas peur, j’ai faim. Je continue de manger. À l’aide de mes mandibules, je coupe les morceaux de salade que je mâche en dehors de la bouche. Ensuite, j’avale d’un coup. Le froid ralentit mon fonctionnement, mais c’est sans doute la nourriture que j’ingurgite qui me tient en vie. Je continue.

9

Le Soleil se lève, mon corps se réchauffe. La feuille de salade est complètement trouée et pour ainsi dire entièrement mangée. En une file, nous partons vers la salade suivante. Pour arriver à destination, je suis celle qui me précède. Parfois, je dois éviter des déchets noirs qui lui sortent du corps par l’arrière. La route est longue. Heureusement, nous avançons vite et sans arrêt. Je suis toujours derrière elle, elle est mon repaire.

10

Nous sommes arrivés, nous pouvons manger. Je suis à côté d’elle. Elle mange, je mange. Je ne la quitte plus. Toute la journée, nous mangeons. Je suis rassuré qu’elle soit là, elle semble également rassurée de ma présence. Nous avons terriblement grossi. Je suis content.

11

Le Soleil donne sa place à la Lune, puis il vient à nouveau brillant de mille feux. Elle et moi avons probablement augmenté notre taille par dix. Je commence à ne plus avoir faim, elle non plus. Elle s’en va, je la suis. Rassasiés, nous nous sommes arrêtés de bouger. Je n’ai plus faim, plus froid, je ne suis plus seul, plus rien ne me donne envie de bouger.

12

Quelque chose en moi se durcit. Tout doucement, mes yeux se ferment, mes stigmates ne respirent plus, mais je fonctionne toujours. Dans mon corps, je sens des connexions se réaliser, et d’autres se désassembler. Le temps passe, je suis comme en hibernation. Comme un ours, ma grotte est ma peau si dure. Bientôt, je le sens, je serais fini.

13

Je peux bouger, mais quelque chose m’emprisonne. Je reconnais cette sensation. Je pousse. Je suis plus fort, plus souple. Une fissure s’établit, je passe ma tête. Mes yeux s’habituent tout de suite à la lumière. Jamais je n’avais vu aussi bien auparavant. Maintenant, je suis entièrement dehors, j’ai des ailes, des antennes, je suis un papillon.

14

Je bats des élytres, elles fonctionnent. Je décolle. Je découvre le monde. Je voyage, j’observe. Je ne me rendais pas compte qu’il était si grand, et que j’étais si petit. Les couleurs vives m’attirent. Je m’approche de l’une d’elles, je me pose. Elle sent bon. Je peux boire. Je ne mange plus, je bois. Je sais maintenant que les couleurs vivantes sont des réserves nutritives. Je décolle à la découverte du monde.

15

Sous une branche, je découvre les mille couleurs de la nature. Soudain, elle est là. Je la vois sur une fleur. Quelque chose en moi l’a reconnue tout de suite. Mon repaire est aussi devenu un papillon. Je m’approche.

16

Elle est contente de me retrouver, je le suis aussi. Nous buvons ensemble. Elle me rassure toujours. On est bien en compagnie de nos repaires.

17

Une autre arrive. Elle est magnifique. Sans boire, elle redécolle et s’en va. Elle m’attire terriblement. J’observe le repaire de ma vie, elle m’observe aussi. Je décolle, l’attirance est trop forte. Je dois rejoindre la belle. Je ne la regarde pas derrière moi, je ne vois pas le mal que je lui fais. Eblouit, je vole en direction de la belle.

18

J’arrive à la rattraper. Elle me voit et accepte ma présence. Très vite, je remarque qu’elle ne me donne pas autant d’attention que j’en ai besoin. J’en veux plus, j’attends plus, je souffre. J’ai envie d’elle.

19

Je la suis partout, elle fait de moins en moins attention à moi. La lumière du soleil disparait pour laisser place à la nuit. Au loin, une lumière brille pendant la nuit. La belle se dirige droit sur elle. Je tente de la dissuader. Sans mon repaire je ne suis plus rassuré, mais je me garde bien de lui dire. La belle se moque encore de moi. J’ai envie de… Je vole vers la lueur.

20

Nous y arrivons. Elle se cogne les pattes sur la lampe et j’entends un grésillement. Avec violence, elle continue. Maintenant, c’est au tour de ces ailes de toucher. Ces dernières s’enflamment, elle tombe au sol et rejoins le corps sans vie d’autres insectes qui, eux aussi croyaient.

21

Je m’approche d’elle, elle vit encore. Elle me fait signe d’aller, de voler vers la lampe. Je ne peux pas lui dire non. J’ai tellement besoin qu’elle m’aime. Je m’envole et m’approche. Je me sens tellement loin de mon identité. Bientôt, la lampe sera contre moi, bientôt.

22

Elle s’éteint, la lampe s’est éteinte ! Je rebrousse chemin pour retrouver ma belle. Arrivé à ces côtés, elle ne vit plus.

23

Je me lève, le Soleil brille. Étant à la recherche de couleur vive pour me sustenter, je parcours les alentours. Une magnifique fleur s’ouvre à moi. Je m’y pose. Le doux nectar cascade ma gorge vide. Un fort mouvement d’air me fait chavirer légèrement sur le côté. Un autre papillon vient de se poser. C’est elle, mon repaire.

24

Elle m’observe, je l’observe, cela fait si longtemps. Je suis rassuré, je peux être moi-même sans être jugé. Nous nous montrons l’un l’autre, nos odeurs, nos couleurs. Elle décolle, m’attends. Je la rejoins.

25

Nous sommes ensemble, mais je n’ai pas de désir. La belle me manque. Pourtant, mon repaire s’approche de moi, tente de me séduire. Je me laisse faire sans conviction. L’accouplement commence. Nous investissons nos énergies dans la génération future.

26

Depuis l’acte, mon repaire s’occupe moins de moi. Elle semble être codée pour s’occuper de cette grappe d’œufs. Je me sens inutile. Néanmoins, je suis toujours rassuré qu’elle soit là. Je sais que le lien que nous avons créé perdurera à cette épreuve.

27

Nous volons cote à côté. Avec le temps, elle semble s’intéresser de plus en plus à moi. Maintenant, c’est comme avant. Sauf qu’elle ne cherche plus à me séduire. Mais avec ce même temps, nos corps ont vieilli. Quelque chose se termine.

28

Elle n’a pas passé la nuit. Ce matin, son corps est dur et sans vie. Je sens la mienne qui me quitte progressivement. Là-bas je vois deux papillons qui s’entichent l’un à l’autre. L’imagination, c’est l’imagination. Pour moi, c’est fini.